Золотая Нить Судьбы
Глава I
Лёгкие порывы холодящего ветерка колыхали огненно-рыжую гриву Джейна. Глаза единорога были закрыты, он наслаждался осенней утренней прохладой. Распахнутые ставни чуть слышно скрипели от дуновения воздуха. Тело расслаблено, но яркий ум и красочная фантазия работали беспрестанною. Однако не было в голове единорога напряжения и сосредоточенности. Его мысли витали где-то в облаках… Именно в такие прелестные моменты, в его разуме могут зародиться очаровательные образы, слова, мысли. Душа поэта пела.
Джейн сначала чуть приоткрыл одно око, а затем и другое. На изумрудных глазах забегали солнечные блики. Вновь заскрипели стеклянные ставни, ветер отныне более не метался по комнате, разбрасывая листки бумаги. Единорог неспешно отвернулся от окна, не брюзгнув взглянуть на рассвет, и медленно побрёл в сторону лакированного стола из тёмного дерева. Листки, беспорядочно разваленные по комнате, засверкали небесно-голубым сиянием. Магия раскладывала их в стопки и опускала на столы, тумбочки, шкафы. Вскоре всё было разложено на свои места. Джейн присел на кончик стула у своего рабочего места. Так сидел он некоторый отрезок времени, размышляя о забытом и осмысливая новое. Вновь заострённый рог забрезжил аквамариновым сиянием. Белоснежное перо поднялось над столом. Баночка чернил недовольно булькнула, когда принадлежность для писания опустилось на её дно. Джейн поднял очи на окно, затем на капающие чернила с его пера.
На листке бумаги стали быстро проявляться буквы, которые затем складывались в слова. Те, в свою очередь в предложения, строки, рифмы…
Однако лишь несколько секунд продолжался сей душевный порыв. Но за эти секунды, на бумаге появились несколько строф. Джейн внезапно остановился. Он не мог более подбирать слова, как будто он был машиной для написания стихов, и вот её неожиданно выключили. Сколько он не пытался, поэт так и не смог поймать стремительно ускользнувшую тонкую нить вдохновения. Единорог тяжко вздохнул, к сожалению, это похоже всё… Ну и ладно. Джейн отодвинул от себя чернильницу с листком и встал из-за стола. «Самое время прогуляться, да осмотреть утренний Понивиль.» - подумал он.
Нацепив яркий красно-жёлтый шарф, и собрав с собой сумку с пишущими принадлежностями, Джейн неспешно вышел из своего уютного домика на окраине Понивиля. Прохладный ветерок, прекрасный листопад, и кроваво-красный восход… Набрав полную грудь освежающего воздуха, поэт решил пройтись до небольшой скалы, и оттуда полюбоваться рассветом.
Придя на пологую вершинку скалы, Джейн обнаружил, что не ему одному пришла в голову такая мысль. Красная пони с палитрой, мольбертом и кисточкой. Точнее кисточка и палитра витали рядом.
- Здравствуй, Лионора. Я смотрю, ты тоже решила полюбоваться рассветом над городом. – Единорог подошёл к пони и встал рядышком, но так чтобы не мешать ей писать картину.
- Привет, Джон. Да, не правда ли, очаровательная картина – рассвет в Понивиле, да ещё и в такое прекрасное время года? – Ответила на приветствие подруга писателя.
«Это единственная пони во всём городе, которая при встрече не задаёт мне глупых вопросов…» - Не в первый раз мелькнула эта мысль в голове Джейна.
- Странно, но похоже будто ты пишешь пейзаж рассвета, а небесный пони в облаках его рисует своей невидимой кистью.
- Хех, - художница сделала два шажка назад, и оттуда оглядела своё творение и сам пейзаж. Задумчиво наклонив голову, она молвила – возможно, а что, это идея…
В следующий миг, кисточка уже наносила быстрые, точные и изящные мазки.
- Что там слышно в городе? – чуть повременив, спросил Джейн.
- Ты же знаешь, мне известно не больше твоего… - И потом добавила – тем не менее мне это не мешает писать замечательные картины и жить полной грудью.
- Ну что же, нельзя же настолько отделяться от общества… - Удивлённо промямлил писатель.
- Эти пони, сплошь грубые, некультурные деревенщины. – Перебила Джейна Лионора.
- Ну ладно, я тебе пожалуй больше не буду мешать творить…
Художница больше не видела и не слышала никого, перед ней был лишь прекрасный пейзаж…
Джейн молча побрёл вниз по склону. При каждом шаге под копытами хрустели сухие осенние листья. Они мгновенно истирались в бурую и золотую пыль. Многие деревья уже опали, но оставались и такие, что не поддавались погоде.
Вот и Понивиль. Утро. Большинство пони уже встали и спешат на работу. В некоторых домах горит свет жизни, в других всё ещё царит мрак. Внезапно прямо перед Джейном стремительно пронёсся коричневый пони с песочными часами на кьюти-марке. Поэт попытался отпрыгнуть назад, но это его не спасло, он оказался с ног до головы обрызган грязью из лужи, которая набралась после непродолжительного ночного дождя.
- Ох, ну опять… -отфыркивался Джейн, пытаясь стряхнуть с шёрстки грязь. – Похоже Лионора была права…
Тем временем коричневый пони резко развернулся на сто восемьдесят градусов и остановился, улыбаясь перед писателем.
- Ну как вы? Написали чего-нибудь новенького? Порадуете нас сегодня? - Завёл конь беседу, так очень не к стати начавшуюся.
Джейн только усилил свои попытки отряхнуться, когда он осознал всю бесполезность своих действий, единорог всё-таки решил ответить.
- Ну… - Многозначительно протянул Джейн. И весьма напыщенно добавил, - Я над этим работаю.
Коричневый пони ускакал дальше по своим невиданным делам, а Джейну ничего больше не оставалось, как вновь осмотреть грязного себя и проворчать что-то невнятное, по поводу поведения местных жителей. Почему к писателям, так было всегда, относились как к вещи? Мол, вон у нас в городе живёт такой-то известный писа-а-атель… И ставят ещё это себе в заслугу. Да кто они вообще такие?..