Memética

Tomás Fadel

Fadel&Fadel

Slimbook

2019

fadelandfadel.com

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La primera publicación data de abril de 2019 (aunque el archivo fue creado y abierto a usuarios en enero de ese mismo año) con un total de 72 páginas.

Cuando plantas un meme fértil en mi mente,

literalmente parasitas mi cerebro,

convirtiéndolo en un vehículo de propagación del meme,

de la misma forma que un virus puede parasitar

el mecanismo genético de una célula anfitriona.

El gen egoísta

Esto solo constituye el material cósmico

En que se encarna de modo irrevocable y único

El coro de alegorías y esquematismos

Que lo prefiguran, como en un espejo.

O, podríamos decir, que los barcos están hechos

De un azul inmutable, que si producimos,

Entonces vale la pena. Y es más:

Cruje ahora el techo de Palace Court

Con la débil lluvia isleña de la noche.

Siento a mi alrededor los fantasmas

De un molesto combo de eruditos,

Churchill, Ezra, Eliot, Charlie Williams,

Los hermanos del alba dorada,

Que caen como nueces al banquete

De la alucinación. Almas en pedo.

“El lugar del léon es en la rama”, gritan.

Pon orden, sé el maestro de tu maestro.

Lo que pasa acá es para estar para salirse.

Aparece una cosa, que es una idea

Y todo es tan frágil…

El mundo depende de nuestra reacción:

Uno teme y se atrinchera,

Otro se sume en intensa adoración,

Un tercero aparece poseído de furiosa rapacidad,

Un ansia loca por dominar el mundo,

Pero todos deben entregarse a su marea de fuerzas.

Ilusoria superstición de buscar lo nuevo.

Cartas astrales, pampas de sentido

Que la imaginación rellena. Descartes,

Trozos juntos que brillan un momento en el baldío

Y eso es ahora para siempre.

Entres. Amagues. Goles. No es solo

Contarlo,

He pasado por ahí,

vivo.

Subido a la ruta voy

Paseando. Paso camiones

Paso tractores y rejas, paso peatones,

Montones. Paso

Y me pasan si no paso.

En caminos poseados.

Un país de puentes en el centro

Y túneles en los bordes,

De múltiples cielos. La tierra:

Nuestra fortuna

Nuestra debilidad.

Insisten en que hay solo

1700 familias.

Y mientras, crece la riqueza

Al cuidado de un sólo capataz

Y sus amigables drones.

Pero al este, Ceres, soleadas naranjas

Nutrias, doradillos, yerba mate.

Y oeste, ditirambos, vinos,

Nueces, ondas. Un paraíso de petróleo

Y responsabilidad social empresaria.

Turistas sociales.

“Enfermó la buena fortuna!”, exclaman.

Esperanzas y decepciones se intercalan

Y no sabemos qué pensar.

El que se había tirado al barranco, sobrevive.

El que buscaba algo lo ha encontrado

Y ahora se siente vacío e inútil,

Es más: bobo, y acaso usado y deshechado,

Por qué fuerzas,

Como un lector.

Escuché que:

Unos países tienen tifones

Otros tienen terroristas

Y acá tenemos metrodelegados.

Lo escuché como una broma.

Es la quebrada del cóndor.

Envuelto en tu ropa térmica te asoleás

Sobre la nieve, el paisaje resplandece

Hay partículas de plata en el aire seco

Que se mueven. Vuelan. Grandes alas.

Cabezas calvas. Blancas. Sólo

Tres tipos de hombres producen:

Los que trabajan la tierra

Los que trabajan las cosas

Los que trabajan las ideas

Que son los que no trabajan.

Y a ellos tres le debemos lo que hay.

Quedan luego políticos,

Síndicos, periodistas,

Aduladores de las artes y las armas,

Mercaderes y comerciantes,

Adulteradores.

Y en eso una corriente los trae cerca de la cuesta.

Las plumas de a una, identificables,

Forman un patrón victorinox

Skinny tramontina

Impresionante

Que corta el aire en dos y con su cuerpo

Gira, va, o vuelve, avanza o ralentiza.

Hi pal! Long time no see you...

La sombra del bicho contra el sol.

Visto de arriba, lo imagino,

Lo monto.

Lo cabalgo,

Sería

Condoralgo.

“Condoralgo!”, le digo a Helena

La pequeña hija de Trampa que todo lo modifica.

“Coralgo!”, responde. “Tuco,

Tuco, Coralgo!”, insiste.

Helenita, helenita,

Siempre bendita.

Surfeo entre recuerdos, versos,

Me distraigo.

El que se entretiene,

Mata el tiempo.

El que se divierte

Se explaya y se ríe.

Entretenerse

Equivale a ocuparse.

Divertirse,

A distraerse.

Hay una comunidad de espíritus

Que parecen repetirse época tras época

De la que formo parte, como vos,

Querido amigo, buena onda,

Pero, ¿qué hacemos acá?

En su casa, Julián lee el Paterson.

Según parece, la Abadesa Hildegarda,

En su propio funeral, Rupertsberg, 1179,

Las había comprometido, a todas ellas,

Para cantar en la coral

Que ella misma había escrito para la ocasión.

Y así fue,

Sic erat in fatis,

Los campesinos arrodillados,

Al fondo.

Como pueden ver.

Billy quería hacer más aviones.

Mr. chilling quería que todos viviéramos al vórtice.

El zuko sólo quería que Paul lo quisiera

Y fracasó.

No podemos elegir la tapa del libro del que estamos hechos.

Pero qué importa la tapa,

Si al final el azar hará su aparición espectacular,

Vaciando las manos de unos

Y alzando a otros

En el gran mejunje al que llaman humanidad.

Para luego permanecer ahí, endureciéndose

Hasta disolverse nuevamente.

Sumamos instantes inolvidables

A los que llamamos pequeños

Y por eso somos pequeños.

Si los llamáramos gigantes,

Seríamos tales. Y quizás querríamos

Llamarlos de otro modo.

Somos la carne, el arroz y el bahar,

Pero no la parra,

El niño envuelto.

Y el adjetivo tiene su lugar

Y el sustantivo tiene su lugar

Y cada verboide.

Y con eso nos contentamos,

Qué locura.

Trampa dijo: “Estructura profunda”

Cuando vio que Helena

Ordenó palabras en el orden en que van.

Lo dijo

Como orgulloso.

En mi casa tengo:

Pisos de madera y techos altos,

Un arbolito que crece en el medio del living,

Una cascada en el estudio

Con su biblioteca secreta.

Y una bóveda de falsos incunables.

Una linda cocina,

Y un baño con sauna y yacuzzi

Diseñado de manera tal

Que puedo orinar en cualquier lado

De forma totalmente higiénica.

Baños de todas las nacionalidades

Turcos, finlandeses, filipinos.

Mujeres de oriente que hacen masajes

Y hombres que podan palmeras,

Un monte, desde donde poder ver el reino,

Y un animal sagrado, compasivo

Que a su vez es mi mejor amigo

Y así se llama, como el caballo de Crowe,

Que la santa luz dorada lo ilumine:

El mejor amigo. Y una estufa a leña en invierno,

Y aire acondicionado en verano,

Y sánguches y guisos,

Y dos hamacas,

Y una parrilla,

Y esta percepción:

Toda percepción es una apuesta.

Al Sanabel. Take away.

Un supermercado árabe.

Frutas verdes y postres envasados.

Más allá hay un petiso

Morocho de Marruecos

The best home-made falafel in town.

Con gráciles manos peludas

(claro, como una pareja de arañas cortejándose)

Tensa el wrap en su sábana de metal

Que el calor mantiene, y te lo ofrece  

Con o sin picante.

3.50£.

Billy al Zuko: qué lástima

Que tus palabras sean tan

poéticas.  Y esconde la mano

El demiurgo de calvas palmeras.

¿Por qué de un momento a otro

Nos importa la más pequeña

De las manijas del resorte maquinal

De la historia mía de este día,

Afiebrado, mocoso, raspado?

En un sistema, cada unidad

Toma su valor porque las otras

Toman su valor, y eso es todo.

Quien había dicho

Se puede vivir sin escribir

Pero no se puede escribir sin estar vivo.

Mientras, el sol brilla.

Hay vida en mis pantuflas.

Las manos usadas de los viejos

Con sus mañas y sus

Expresiones.

Lo que buscaba no estaba en ningún sitio en particular

Por lo que tenía que estar donde él estuviese.

Por fin estamos en condiciones

De que se nos critique,

O mejor,

De que se nos desprecie.

Acumulamos motes. Descansamos tranquilos

En la costa del nosotros.

Asoleados.

Palabras

Son

Cifras.

El sentido, entonces,

¿es una caja fuerte?

Seguramente vacía.

El timo es, sin duda, una ciencia exacta.

Para muchos,

De estas gravedades se tiñe la realidad

Y en su pesar viven

Comiendo arroz.

La multiplicidad de capas,

La pasión por el diablo entre las rejas,

El robo, el homenaje y la parodia

Bajo una misma forma única,

Una entidad

Textual

Mocosa.

Digo, infantil, (?

Un filet de merluza con puré mixto sin bebida

En el sucucho verde

Cuesta cien pesos.

Si lo tomamos como la medida de las cosas

(un almuerzo)

¿Podríamos decir que cien pesos

Son un peso? Una unidad.

Linares dijo: La economía es una ciencia social.

“Me divierto”, dijo al rato junto a Emy.  

Se ponía el sol sobre los monstruos de Gaudí,

Comenzaba la música

De la pedrera de la playa.

Si el mar es el ejecutante,

¿quién compone?

Se suma al concierto el ruido

Rítmico del abrir de las latas de cerveza,

En toda la urbe, bares, plazas, parques

Y sobre todo calles. Un principado

Sin príncipe. Una gente

Sin estado. Una nación

Diglósica. Un territorio

De mar y monte.

Sin duda tendrá

Una deliciosa cocina.

¿Eso querrán?

Cuando se les pide historia

En verdad se les pide noticias.

Cuando se les pide que sean auténticos

En verdad se les pide chismes.

Y cuando piden democracia

¿pedirán el gobierno

De los hermanos Kant y Kodos?

Tú lo tenías,

Lo haz derrochado.

De eso nos convencíamos.

¿Cómo fue

Que nos pareció tan buena

Esta manera?

Cuando Shoka fue budista

No le impuso su religión a nadie.

Es una disciplina

Que uno se impone a sí mismo,

Dijo.

Empieza en el cielo.

En el cielo hay alguien

Que se ha ido perfeccionando

Por un número infinito de siglos.

Ese ser elige un lugar,

Un campo, un caldo, un vientre.

Curiosamente, ilusión.

Luego, la reina despierta.

El rey convoca a sus astrólogos.

Dará a luz a un hijo,

Que puede ser:

Un emperador del mundo

O que puede ser:

El despierto, el lúcido,

El salvador de todos los hombres.

El rey elige, lógico,

El primer destino.

¿Pero por qué un elefante de seis colmillos?

El mejor arquero,

El mejor jinete,

El mejor nadador:

Se casa.

La música ha parado

El agua se ha secado en las cisternas

Pero él alista sus ejércitos.

El príncipe está sentado bajo el árbol

Del conocimiento.

Sus huestes de guerreros monstruosos

Lo atacan

Las flechas que le lanzan

Son rosas

Las montañas de fuego

Forman un dosel en su cabeza.

Quizás no se da cuenta de que lo están atacando

Y antes de que el sol se ponga,

El demonio ha sido derrotado.

Y luego no pasa nada.

Y ahora él no es él,

Es el otro.

Y se levanta,

Y habla.

En benarés.

No vale la pena preocuparse

Por cuestiones de originalidad.

La sinonimia es ilusión

Sobre ilusión.

En el parque de las gacelas.

Y luego viene una historia,

El dadaísmo,

Los lisiados,

El emblema triangular y otras cosas

“De la trama”.

Frater, in tuo nome

Ars imitatus natura in suo operatione.

Meneo.

Una explicación vulgar.

Un pedazo de sándalo.

Menelao

Más me importaría preguntarte:

¿Qué vas a hacer con tu Golem?

Meneleo.

La juventud no es algo

Que pueda perdonarse.

El hombre es un animal

Extraordinario y limitado

Cuya naturaleza, en consecuencia, es estable.

Sólo gracias a las costumbres

Y a la organización

Se puede obtener de él algo decente.  

Roundheads, Calvino, Evangelistas.

La naturaleza se cobra su venganza.

Religión desparramada.

Primero fue la voz.

Dean Falk, de la Universidad del Estado de Florida, señala que uno puede conocer el estado emocional del otro debido al tono de su voz, aunque hablen una lengua diferente a la nuestra.

¿Para qué?

Para no quedarla

Sólo de las letras

Las letras hablan

Pero lo hombres.

Imitaba imitaciones y pensaba que:

Un baile estudiado no es un baile

Una familia es la más primera empresa

Las gamas del hecho rezan ofidios movimentarios.

Ah no,

Su problema es que TIENEN

Que tener una idea,

Y sobre eso desplegar sus cartas

Y conseguir su palo verde

Y una vez ahí,

Con todo previamente organizado

Y todos prontos

Hacer que aparezca.

(Hablo de los cineastas).

Una vez hecho particular

Es una cosa

Que antes no existía

¿era así?

Y sobre esto último dijo Janet Radcliff:

¿pero para qué?

Sólo quiero

Darles charla.

La conciencia es un fenómeno residual

Que permanece inexplicado

Una vez descriptos todos

Los procesos físicos

Correlacionados.

Sea cuando sea que traduzcas esto.

Su poder es el poder

De no estar

En ninguno de todos los sentidos posibles

Digo: físico típico

De encarnación material

Energética

Abarcadora e ineludible,

Y aún así seguir siendo relevantes.

Está todo andando

El que está ausente es uno.

¿Por qué nadie explica eso?

Universo

In mens

Sintetizado.

Al dividir el niño comprende

La importancia del cero,

¿Pero desde cuándo?

Oxígeno.

Elementos rechazados

Por ahí.

Algo útil:

Al congelarse,

El agua se separa del resto de las moléculas

Que conforman la cerveza

Y al descongelarse

Ya no vuelven a unirse de igual modo

Dando por resultado una bebida

Aguada

Y que ha perdido la efervescencia

(que llamamos gas).

Algo curioso:

La hemoglobina toma la forma del oxígeno.

Existe y exhibe

Estas propiedades

Porque ejerce de link

Entre el metabolismo

Y la vida.

Al menos virtual

Potencial.

Similarmente

La lengua debe escribirse.

En nuestra vida diaria los significados y propósitos se dan por sentados pero hasta ahora hemos sido incapaces de incorporarlos en el marco de las ciencias naturales.

Es el

Flogisto

Lo que temen los cobardes.

Misterios que parecían lógicamente necesarios, a pesar de ser obviamente falsos, no sólo se hicieron tratables, sino que proporcionaron claves que condujeron a herramientas poderosas y hoy indispensables.

Y la segunda:

Todo tiene que ser

Tan simple

Como pueda ser.

Pero no más simple.

Mi tapa de este libro diría:

“¿Esas no serán ideas viejas

Sacadas del montón de basura de la historia?”

“Ni siquiera pensamiento”

“¿Poesía? ¡Sólo cosas al azar!”

“Tonterías místicas”

“Condénese

A una vida de total solipsismo,

Miseria e indiferencia social,

Estudie!”

¿Quién puede afirmar honestamente

Que tiene una comprensión suficiente?

Del aire

Del jazmín

Del aire

Bingo!

Querida,

A cantarte:

        Antigua sin ser vieja,

        Esperas el momento.

        Pasaron cosas:

        Estas cosas:

        Accidentes, glorietas y teclados,

        Y de tus rams el historial no llevo

        Ni tu pantalla original queda,

Pero en la nueva has replicado

Tu anterior comportamiento:

        Esa manchita

        Tan propiamente

¿tuya?

        Redonda

En el medio,

Consecuencia del trackpad

        Que duerme apenas bajo el cielo negro.

De tu lectora quedó solo el caddy

Que sin embargo el sistema soporta

Y en tu viejo disco rígido:

El modesto retiro deseado,

Espacio libre.

No importó el café con leche

En su sexto cumpleaños

No importó la cerveza helada sobre tu teclado

No importó que te cayeras y rasparas y pelearas

Para defenderme de los embates de mis amigos,

Y nunca falló tu placa de wifi.

Cambiaste incluso tu carcaza,

Y tu placa madre.

Puede decirse

Que no sos nada.

Pero temo.

Temo cuando llegue ese momento.

Lo temo como temo a la muerte.

A mi Lenovo ThinkPad

Que fue T410, T410i, T520,

Y lo sigue siendo.

Eso es lo que puede producir

El apego

Asqueroso,

¿no?

Y esta es una de las maneras.

Decimos,

Sin saber precisamente de qué estamos hablando.

“Ponga un homúnculo ahí!”

Hasta que se nos ocurre una nueva opción

Pero un poco olvidamos la anterior

Así que la reformulamos

Y decimos, acá están las opciones,

Y agregamos y quitamos

Hasta que nos queda de nuevo una.

Y decimos, esta es una

De las diferentes maneras.

Sin saber precisamente de qué.

Camino en el avión.

Caras repetidas.

Oigo el zumbido general

de la clase turista antes de dormir.

Es ese sentimiento particular

Del aire presurizado sobre la piel.

Allá atrás, a lo lejos, una mujer:

“Ah, Roma es divino ¿Una semana?

Es lo justo. No puede perderse Galería Borghese”.

Al salir ya imagino el aterrizaje:

Entran las manos límpidas del asfalto

A la heladera de metal empotrada en su universo aéreo,

Y acarician una coca cola que al cliente entregan,

“Here you are, sir”, sólida su voz.

Del otro lado del ala

Un bebito abre sus fauces, fruñe el sueño,

Y despierta el temor del padre,

Pero llora poco y pronto se calma.

La gran alfombra azul a todos nos sostiene.

Ignoramos qué hay arriba, si es que hay algo,

Y qué hay abajo. “Para dormir,

Yo tomo unas gotitas de clonagil”,

Susurra el hombre del que sólo veo la pancita.

Estiro los pies, hago gimnasia de versos y de dedos. Descubro que en la puerta de salida de emergencia hay una bola roja que muestra el exterior al interior de forma cóncava, y me doy cuenta de que esto es un avión a doce mil metros de altura, a novecientos kilómetros por hora, cerca, calculo, de la costa de Banjul. Lucen su luz estrellas africanas. Sueño que me alcanzo hacia ellas, que vuelo suelto, domino el aire y los mares, que a placer mío se dispone el universo.

Estoy dormido.

FBI WARNING:

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Time goes down

Let’s say it

On an easy slope.

He was

Brimming over

Ideas. Pero al final

Se volvían

Fábulas,

Lecciones.

¿Por qué no

Mejor, como siempre

Traducir?

Go

To the old

In a different fashion.

Beauty happens

And isn’t something

Rare.

Como en ese verso

There is an elephant in the room.

There is no rush

For Beauty.

Iban oscuros

Bajo la solitaria noche.

No hay apuro

Para la belleza.

Me fui, he vuelto,

Y te cuento

Lo que hay,

Lo que me fijo.

El sueño del soñador está

Con su gran góndola de golosinas

En las que intermitentemente

Nos fijamos,

Pero ¿de qué es ella el dinero?

Estremece a los vecinos

La boca del container que se cierra.

Todas las posibilidades han discurrido

Sin que lo hayamos notado.

Apuramos el tranco,

Galopamos,

Pasamos por la puerta de marfil,

Cruzamos la tranquera del español,

Los idiomas romances,

Que ahora son un puntito diminuto en el paisaje,

Cruzamos por encima de un salto

Las gélidas colinas sharpies del inglés,

Y como estrellas en la cabina del Warp Drive

Pasan todas las formas imaginables de la lengua. Fram

Me dijo entonces, “A ver,

Inventá un sonido”. Y dije una cosa

Como si fuera en klingon.

¿Se puede inventar algo

Que no sea ridículo?

Es nuevo

Para algo. Por ejemplo,

Un fonema klingon

Es nuevo

Para el español.

Y este nudo tan chiquito, junto

A los grandes personajes, Dante,

Indiana Jones, Crispín Campo, una estrella más

Ante la nave de curvatura.

¿Jugamos nave o curvatura?

Doy un paso y lo doblo,

Soy lo más pesado que puedo imaginar.

Abro universos, hundo mundos,

Presento torres de cartón que no colapsan,

Respondo dudas, creo banderas,

Disfruto de sentimientos incoherentes,

Hago menúes saludables de colores vistosos

Con plumas de ordenados colibríes.

A la montañita de su nombre

Se ha subido Juan Pestaña.

Sus amigos a lo lejos ya no lo reclaman.

Pasa ante mis ojos

Toda la poesía entrerriana:

Un fresco abrazo de agua

La nombra para siempre

Mara

El demonio

Siente que domina el mundo

Corre el peligro

Se han cortado las cuerdas de los instrumentos

Se han secado las cisternas

El príncipe está sentado al atardecer

Bajo el árbol del conocimiento

Ese árbol, que ha nacido al mismo tiempo que él.

Contradictio a moriris.

Él ya no es él.

Pero él se levanta.

No puedes morir

Si te mantengo vivo.

Frater

En benarés.

Es por este tipo de cosas

Por las que hila el texto.

¿Será la vía media esta boludez?

Y luego, unos años después

Veremos hacia atrás y diremos algo

Y luego miraremos hacia adelante.

¿Será la vida medio esta boludez?

Sin ley

Nos encadenamos

A la trama

Del espacio tiempo

En nuestro autito.

Embragamos solamente.

En aceleración perpetua.

R2, saltar, barrenar.

Yuuhoo, dijo Charles Martinet

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Todos queremos alcanzar el bowl de sándalo

Pero no podemos tomarlo así nomás,

No podemos hacerlo con arrogancia,

Ni cortésmente, ni comprándolo.

La idea es que no hay dos

Sino tres salidas.

Hay números

Fuera de la matemática

Que los pensadores dibujan.

¿La escritura

Antes que

La dicción?

Si hablo

Sé que hablo

Si escucho

No estoy seguro

Si escribo

Olvido.

Elijo primero un tiempo

Modo

Aspecto

Digamos

El gran universo ha quedado afuera

Y elijo un verbo

Digamos

Mover

Entonces

Moví

Seguramente yo

No importa

Decido que no importa

Entonces

Moví

Me delimito más

Poseo

Poseo varies

Entonces

Moví mis

Poseo dedos

Que moví

Entonces

Moví mis dedos

No una vez,

Varias veces,

En un lapso,

Lo decido ahora

No importa el pretérito

Perfecto

Pero me impongo

O quién me impone

Moverlos hacia

Entonces

Moví mis dedos hacia.

Escribo textos,

Por lo que es menso

Decirlo:

Moví mis dedos hacia el teclado.

Yo creo que llegamos a un punto en donde estamos planteando una cuestión muy semejante a la sucitada en la conversación de ayer

¿Cuánto tiempo más

Vamos a hablar

Sobre lo que está más allá del pensamiento?

Lo que decimos que es

No es.

Lo que queremos hacer

Siempre sale al revés.

Para el viaje deseado

Nunca hay ofertas.

Es una cuestión de ritmo,

Pero hay algo más.

Podría aplicarse la constante de Menotti:

El fútbol es tiempo

Espacio

Y engaño.

Fútbol es X.

¿Pero es Ud.?

Y también estudiaría mi álgebra

Las derivaciones del mati

Que responden a patrones geométricos

Del orden de la incompletitud,

Pero al final son solo pensamientos.

Y la salida Db, como esta,

Cuyo creador ha sido estratificado

Dentro del sistema como isla

Es decir que

Islificó

En

Isla Gran Dubini

E

Isla Pequeño Dubi,

Como el Buda,

Dos vehículos.

Y sobre las traducciones

De todos los escribas

Flotará el espíritu del Árcángel Petreccus

Para enmendar errores

Y evitar

Misunderstandings.

Y Guada,

La que viene de todos lados.

Todos y cada uno con su librito,

Diseñado por ellos mismos,

En su mano.

Un álgebra y un cielo

Lleno de todas las personas

Que me construyen

Por diversión.

Con su librito artesanal.

Si lo veo, cómo es que estoy ahí?

La actividad es siempre una

Pero la presentación puede inducir a error.

La batalla es más rica

En la memoria.

Quizás porque en la memoria

Hay más dimensiones

Literal o

Virtualmente.

Él suponía que al morir habría

Una mujer y un hombre, sentados en un pupitre

Como si fueran alumnos

Pero que hacen preguntas.

Ahí ellos te hacen todas preguntas como

Para qué sirve la literatura?

Preguntas que han sacado de tu mente

Porque saben que te ponen rabioso

Y así te tienen

Hasta que se decide

(ellos dedicen)

Por tu comportamiento ante la prueba

Tu destino eterno.

Sólo trato de ser fiel

A mi imaginación.

La complejización parece ser un hecho

Las rutas, las relaciones, el Quijote,

Son más complejos ahora

Que antes.

Enriquecemos.

Un romance

De la materia.

Un romance

Entre

La materia.

Hay un problema

Que tenemos en común,

Al menos

Pongamonós de acuerdo en eso.

El problema, por ejemplo,

Podría ser este

(no digo que lo sea):

Debemos confirmar

Que ahí hay una partícula

Que no vemos

Y no tiene masa.

Además, debemos consentir

Otras anomalías,

Y cuidarlas,

Porque serán el problema

Del futuro,

Si tenemos suerte

El gran problema

El gran último problema

Del futuro.

Un día despertamos

Y el pájaro azul de los muertos

Dispersa mundos en el marco de tu ventana.

No es felicidad, es una especie de sensación

De estar vivo. Y sobre todo

Despierto. La insuperable galantería del animal

Tornasolado o mate, según cómo

Se presente. Pájaro bodo.

Obsidiana.

Si hay dioses,

Evidentemente,

Están condicionados.

Leen una traducción extrañísima

De la biblia

Con fervor.

Y nadie les dice nada.

Condicionados

Y generados por nosotros.

Pero de esto no se podría deducir

Que el universo

Por ejemplo

Esté generado por nosotros.

Porque existía antes.

Tampoco se concluye nada

De estas conclusiones.

Por lo que deduzco

Que es cierto:

El pensamiento

No sirve para pensar.

Trampa tradujo

Iba a poner

Pero en verdad sólo copió,

O eso parece deducirse. Pero miren

Si no es magnífico:

“Hay futbolistas normales

y hay genios. Muchos jugadores

normales no han incorporado

las respuestas a las cuestiones

que se les presentan durante un partido

porque nadie se las ha enseñado.

Los grandes las incorporan por sí

mismos de manera natural,

pero al resto hay que mostrárselas.

Yo copio

las soluciones de los genios,

los que inventan sin imitar. Todo esto

que ven aquí lo he copiado.

No hay que inventar nada,

hay que copiar

de los que lo hacen bien, de los ídolos.

El ídolo es ídolo porque lo quiero imitar”.

El balón es una bola jabonosa

que llega a mis pies y debe irse

Rápidamente si no quiero perderla.

Yo les recordaré

Que ellos recordaban

Un mundo sin pasaportes.

¿O quizás seamos los únicos,

Habitantes sin nombre de una lugar alterado?

Tenemos múltiples escritorios,

Procesadores de cuatro núcleos

(mero físicos!),

Pantallas divididas,

Pero sólo usamos pestañas.

Es una maña.

Y me dijo boludeando

Tranqui brouuuuuu

Soy una experiencia

Nada más

;)

“Surfista

Cognitivo”

Impresión

Tipográfica

Hot stamping

Gris claro mate

Sobre cartón negro liso

Sin estucar.

Esa quiero que sea hoy

Mi tarjeta personal.

El lector lo que quiere es

O pensar

O conmoverse.

O quizás moverse,

Pero ahí deja de leer.

Por lo que

Si es lector

Es las otras cosas.

La lógica es falsa

Pero nadie la cuestiona

Porque funciona.

Y para que no se nos vaya la costumbre

Acá me gustaría mandarle un saludo a mi hermano

Que hoy se acordó de mí.

“La conciencia

Sin dudas

Es un bicho feroz negro estilo ghibli

Que está en parte dentro

En parte fuera

Nuestro.

Y eso nadie lo ve, loco”.

En cuanto al estilo oral,

Creo que es una convención del estilo escrito,

Que es distinto. Se tiende entonces

A exagerar los localismos. Por ejemplo,

Si usted toma una colección de coplas criollas

No se da cuenta que son criollas. En cambio si toma

La literatura gauchesca, pues bueno, eso es diferente,

Está lleno de localismos.

Ahí andan los críticos

Criticando,

Qué lindo que critican!.

¿No les resulta curioso

Que siempre hay una causa

Y un desenlace

Y una serie de eventos en el medio

De los cuales no se duda

Y además una serie de eventos

Que se encandenan con este

A la perfección

Siempre

Y constantemente?

¡Qué coincidencia!

La rosa florece

Porque florece.

Esa frase

Esa frase se cita siempre

Por qué se cita siempre

Esa frase?

Algo debe haber en ella.

Descubrimos

Algo que ya existía

Aunque no para nosotros.

Inventamos

Algo nuevo, que no existía.

Lo que se inventa

Viene de adentro,

Del latín in-

Ventus, participio de venire,

Venir.

Lo que se descubre

Sorprendentemente,

También. Del latín tardío

Discooperire,

Operire = tapar

Cooperire = cubrir

Discooperire = destapar

O descubrir, que es lo mismo,

Revelar lo que había sido tapado,

Recordar lo que habíamos ignorado.

Así, podríamos decir que Colón descubrió

América, la hayan descubierto antes los vikingos

O no. Lo que se inventa es nuevo

Para todos, porque viene de adentro nuestro.

Lo que se descubre es nuevo para todos

Porque antes estaba tapado para todos.

No es momento de pensar en cada uno.

Quisieron hacer un retrato de Plotino

Plotino se negó

-Yo mismo soy una sombra. El

Arte

Es

Imagen.

Si el Hombre es deleznable,

¿por qué sería otra cosa su imagen?

La confusión es siempre

Una oportunidad para el lúcido.

Es lo que dijo Clitis

En medio de la partida de Super Smash

Mientras flotaba a Kirby invisible

De las cabezas preocupadas

De sus contendientes

Mutilándose unos contra otros en una batalla campal,

Pronto a pulsar

↓ + B

La función del hombre en la Tierra

No es observar el curse de los ríos

Y el crecimiento de los árboles.

Pero los hombres y los astros

Vuelven cíclicamente.

Todo esto

Tiene una reputación muy linda.

Lo que ve

Lo ve como una figura.

Si escucho algo

Tengo que escucharlo

Por primera vez.

¿A quién traerías ahora

De vuelta del mundo de los muertos?

Esa revista ya había sido decidida.

El azar fue generoso.

Recuerde la victoria.

Yo he pasado temporadas

En la finca del Cordón.

Y andaba en un mancarrón

bastante bruto y macaco

cuando lo escuche al mataco

que toriaba en un zanjón.

Sali medio al galopón

pa ver lo q habia encontrao

pero me quedé pasmao

cuando distinguí de paso

que era un jabalí machazo

y de cormillo cruzao.

Esos son amigos de otros mundos,

Para mí. El Martín ¡Qué mágico

Sería conversar con Georgie,

O Ascasubi, con su hábito de acertar

Poco misteriosamente.

En la escena hay dos varones,

Casi muertos, uno fuma,

Y atrás un living victoriano

Con olor a madera y papel en las paredes,

Tonos marrones, salvo en los sacos.

Ojalá fuera

El viejo

El de mi imaginación.

Vaya, ahí le mando primo el sable

No va como yo quisiera

De Tucumán es la vaina

Y de Salta la contera.

No se sabe por qué está bien

Eso que está bien.

Lo otro que pienso ahora es

Que lo de molesto combo

Quizás estuvo de más.

Qué cobarde,

Me susurra mi compadre.

Y qué le vamos a hacer,

Si fue visitado por la Musa

Durante una semana

En un hotel de Plaza de Mayo.

No dice nada, lo hace decir.

Viene uno como dormido

Cuando vuelve del desierto

Veré si a explicarme acierto

Entre gente tan bizarra

Si al sentir la guitarra

De este sueño me despierto.

Si yo estoy en el centro,

¿el centro dónde está?

El libro es algo vivo

Que el muerto lee.

La esperanza de que cese.

¿Y si el paraíso

Es una charla?

Nora dijo una vez

Sólo hay que decir cosas

Que den alegría.

La pintura es arte

De dar alegría con formas y colores.

Sí, sí, muy lindas.

Ahí estaban

Arando mármoles.

¿Invitamos a los amigos?

¿Investigamos a los amigos?

Y ahí entonces aparece ella

Inteligente

Fina

Amistosa

Según el caballero,

Que afirma que es una persona

Y no un personaje del otro.

Recién, cuando venía en el auto

Se me cruzó una vizcacha

Y después un zorro

Me acordé de la flecha

Que según el liso

Le atravesó a una primera:

Lanzando de su altura

Le atravesó el pescuezo

Y le salió el arma por los dientes.

Hay que decir:

Que Liso era petiso

Que el zorro y la vizcacha se escaparon

Que tuve un rapidito sueño.

Y tamién que si Liso hoy emprendiera

Su carrera a Santo

Es bien podría ser

Su primer milagro.

Elito ya tiene dos:

El alzamiento de la huerta es uno:

Tiró semillas varias

Al azar

En su casa de paso.

El año siguiente,

De vuelta de paso por ahí,

Encontró una huerta

Perfectamente ordenada y lista para la cosecha:

Tomates más alejados

Para no acidificar el suelo,

Lavandas y girasoles

Para espantar a los insectos,

Zapallos enormes y fucsias rabanitos.

Y el segundo milagro fue olvidado.

Lo que me gustaría saber

Es en qué idioma voy a morir.

Quizás él muera en castellano.

En una librería:

Muy lindo este libro,

¿pero dónde está el hilo?

Y si es tan bueno,

¿por qué es tan chiquito?

A

La vuelta de los mandados vi:

Que el sol se iba a esconder en las crestas de las tipas

Que en las hojas se sentiría un viento frío, un poco

Que a la vieja le iban a decir que estaba un poco loco

Que personas reunidas a la espera de sus muertos,

Pero entré

Y me moví ante el ignorante negro del smartTv.

Dicen los diseñadores que conviene distraerse

Salir de la “zona de confort” e ir al parque.

Zorro, me sorno

De ese parque imaginario que llena a los diseñadores de

bríos y pujanza.

Que en la cancha de vóley

Juegan al fútbol

Sería futvóley.

Ojo, ahí va el frío goce del peligro.

Los filmo y lo mando.

Cruzo a trancos largos la lustrosa avenida.

Con mis amigos voy

En un bosque sin presente,

Quiero decir que existe sólo

En las superficies de los minerales que usamos.

[Suena música.]

Vamos todos, vos también.

Buscamos...

Hay noches y días,

Fuegos, rupinejos,

Existencias interdimensionales

...una palabra.

Una palabra que describa lo que hacemos

Y que sea en español.

Reza:

La licuadora persiste como una gran abeja.

Hay tantas cosas que quiero decir:

Que el mar no es celeste

Que la marihuana también es un vicio

Que Igor Barreto lo hizo de nuevo.

“The plot thickens!”, dijo Guada.

Algunas

Aseveraciones

Con las que ahora estoy de acuerdo

Los teléfonos, adentro, son maravillosos.

La piel tersa de los deportistas.

Ey, ese faso tenía tu nombre.

El calor secó su compost

Y las lombrices emigraron,

Comentan a los niños.

No es un verso! Estaba contando algo,

Dijo Trampa.

No es un verso: Larreta es el Estaban de sí mismo.

Y señaló agramaticalmente un lugar vacío de la mesa.

Me lo marca como error el diccionario.

Agradecer a quién

Por esta chispa inaudita

Agradecerte.

Repetirte.

Repetirte

Es una forma de agradecerte.

Amigo, vamos,

Cuántos carilindos he visto

Comiéndose los mocos.

Donó el amor de su labia al aire envenenado

el Elito.

Le confesó:

Hay un monstruo dentro mío

Que siempre piensa

Que la mujer a mi lado

No es la más bella.

Donó risa al color del manto.

Fui la gota que rebalsó el vaso.

Bebé.

Disputando por la herencia le dije a mi hermano,

Imitando estar en el agua,

eeeeeeeeee

eeeeeeeeeeeeee

eeeeeeeeeeeeeeeeeee

Ojo,

que todavía

yo no cerré la fábrica.

No hubo entre mi familia vanidosos monstruos del copy,

Au contraire,

Todos rieron

Ante el remade del Diego.

Algunas veces se puede enagañar

A todo el mundo, o a algunos

Todo el tiempo, pero no se puede

Engañar a todos todo el tiempo.

Me gustaría que me digan

“Americano”

Sólo si lo dicen como yo lo entiendo.

O mejor,

“Cano”.

Aquellos a quienes su palabra fue revelada

Siempre estuvieron solos:

Moisés, Mahoma, Joseph Smith,

Mary Baker Hedí

Tuvieron audiencias exclusivas con Dios.

Tenemos que confiar en ellos

En tanto son reporteros,

Y usted sabe

Cómo son

Los reporteros

 

Me dijes tranqui, sos

El algoritmo que diseñaron

Para decidir qué forma baja

En el tetris

Nomás.

¿Es deshonesta

La cortesía, la

Amabilidad?

Parece ser que un demonio

Comió de mis ematocritos.

Al expulsarlo, susurró cantos de urticaria.

Lo sé

Porque ya no pica mi piel

Ni baja mi hemoglobina.

Era el demonio del pegote.

Pero mejor hagamos una pausa

En este dictado

De la Segunda Regla de Orgel:

El abismo fue un invento de la imaginación temerosa.

Si somos los campeones de las ideas

Debemos atrevernos al desafío:

Los Radicales

Nacionalistas

Ateos, Católicos o Evangelistas,

Normativos de la Real Academia de Letras

Antidarwinistas, por supuesto,

Han temido que el enfoque evolutivo

Pudiera ahogar su adorada manera de pensar.

Ahí están sus autores heroicos,

Sus artistas,

Sus inventores,

Y demás defensores y amantes

De las Ideas.

De modo que declaran

Sin argumentos

Con convicción

Que el hombre sólo puede ser interpretado

A tracés de métodos

Y presuposiciones

Que son intraducibles.

“No se puede llegar desde acá!”

“El abismo es insalvable”.

Lloran.

Duermo una siesta a las siete.

Siento la caricia de la modernidad

Como un pelaje suave sobre mi cara.

Empiezo a hundirme, aplastarme.

Entre el negro espeso de este estado plasmático

Aparece la larva comiendo el cuero

El chotacabras comiendo la larva

Y el todo sobre el que el escenario se monta,

Su universo

De montura.

Se tiñe de cosa derruida y anterior

Del tipo “hallazgo”

La antigua sensación sobre la cara.

Siento el terror de la muerte

Pero sé que estoy en el horizonte de sucesos  

Del sueño,

Así que puedo disfrutar

De este sentimiento horrible,

Y reemplazarlo por otro:  

Ya está hecho el trabajo previo.

Al final todos se acuestan separados

Y se despiertan juntos.

Una de las ideas que entraron en mi cabeza fue

La indignidad del trabajo

En la sociedad capitalista.

Ahora no sé cómo aplicarla.

El clamor popular pide trabajo

Y la bella conciencia de mis filas?

Decían que los sometidos

Solo podrían perderder sus cadenas.

Ahora las reclaman.

Si no me creen

Vayan a ver.

Las culturas siguen definiendo sus palabras

De forma autónoma,

Como antes de la globalización.

Creemos acumular saber

Pero la información pasa

Como el agua por la manguera.

El público,

Si bien no numeroso,

Era entusiasta.

Fundieron las joyas de la abuela

Para hacer un garrote.

“Club”, decía.

Uno viaja,

Se va al otro lado del mundo

Pero deja su vida en casa,

Lista para recuperarla a la vuelta.

Creo que viajar no vale la pena

Si uno no se lleva consigo su vida.

Siempre se usa la razón

Para presipitarse.

Y sí,

Las cosas son mentes momentáneas.

Y las palabras

Son cosas momentáneas?

Las palabras

Antes

De que hagan frase.

Cuando son puro presente.

La historia no sirve

Para escribirse.

El idioma es un invento

Para la literatura.

Y así uno podría

Afirmar muchas cosas

Y en muchos tonos.

Generaría una estructura

Que podría ser definida

Desde varios puntos de vista.

Entre todos estos fantasmas,

Aduladores y fanáticos.

Habría festivales

Dedicados a esa forma

Y no otra.

Y contrafestivales

Que defendiesen una versión no contemplada.

Quizás marchas

A favor del subjuntivo,

Digo, de su preservación.

El problema no está en aseverar,

Sino en seguir haciéndolo.

“Esta es mi información

-dijo,

Luego-,

Probablemente mala”.

De repente ha caido un cielo.

Veo ojos que me miran.

Mirametrix.

Es decir que hay niebla.

Entre los eucaliptos

De la zona de Ezeiza,

Unas luces como de

Taxis,

Micas geométricas importadas,

Y otra luz más

Misteriosa,

A la que buscan aplastar.

Una luz que podría ser

La carpa que sale del lago,

El pensamiento frío de una mosca,

Un producto del camotí.

Esa luz cobra importancia

Y desaparece.

Podemos convencernos

De que la hemos olvidado,

Pero nunca estaremos seguros.

Porque ¿quién puede jurarse

Que justo antes del momento final

No estará en ese otro sitio

Jamás imaginado, imposible

De crear

para nuestra capacidad de novelista?

Eso es lo lindo,

Tener amigos muertos.

Me refería, por supuesto

A Mr. Chilly, el Tisa y los demás.

Y quizás al podo,

Una reverencia para él.

Ahora me entienden

Dicen que me quieren

Porque soy un “deconstructor”.

Pero eso ni se leía allá.

En el 72.

No se leía a ese tipo:

Estamos llenos de teorías.

Es que la gente se ha acostumbrado

A consumir teorías.

Y ahí viene el poeta

Con su poemita,

Con una solución.

Y por eso,

Está fuera de cacho.

Se sabe:

El que engendra es el caos.

No podés vivir ahí tampoco.

Pero estos vienen

Y te venden la luz.

¡Pero es una lamparita!

Pasás y podés llegar a decir

Yo no nací para esto!

No tengo virtu!

No tengo fuerza!

Buscarás el cobijo de una generación.

Se regalan

Los unos a los otros.

Una casta

De criminales y asesinos.

“Si podés agarrar la palabra

Y retorcerla así”,

Como si matara una gallina.

Y dice:

Se me van a reir.

Porque mira el árbol

Como por primera vez

Y capaz va y lo abraza,

¿viste?

Porque es estar ahí

Pero después cuando salís,

Sí, te ponés corbata y todo,

Pero,

Viste como es.

Porque, digamos como es,

Vos salís y ves el árbol

Y lo ves como una escenografía.

Muchas veces,

Un pájaro,

O todo este universo…

Te sacan.

Y la gente

Hace metáforas geniales,

Mecanismos,

Trueques,

Y te dice:

“Noooo,

La poesía no”.

Y es culpa nuestra.

El que te dice

“Ya lo aprendí todo”,

Y bueno…

Capaz termina haciendo libritos,

Uno tras otro,

Y ya tiene su editor

Y ya tiene su escritor.

No sé.

¿No se aburren?

Miren que el papel se resiente…

Le ponen sexo,

Drogas,

Nobis,

Y que se lea.

Porque el tipo no es boludo.

Digo, si está en su rancho

Y tiene un dibujo

De un gaucho,

Y un gauchito,

Y qué se yo,

Y goza.

¿Y vos le vas a ir a hablar?

Digo, todo esto

En cuanto a lo que

“Yo me dedico”

(part time).

Porque el arte

Es, según el diccionario:

Un objeto único

Que está destinado, por tanto,

Ha hacer cadena consigo mismo.

Un lenguaje de una sola función.

De ahí que su valor

Recaiga

En la repetición,

Que desplaza

Su significado.

No es que crea

Que no hay un yo

A todo o nada, digo,

Blanco o negro:

Sino que continuamente

Tengo que convencerme.

Hay algo en él que no está ahí,

una característica no física,

ligeramente andrógina.

Sin las emociones antisociales

que los demás compartimos.

Mi yo,

Un ministro de gobierno chino.

Había una vida por ahí,

Pero pasaba muy poco tiempo con ella.

All Souls parece un monasterio.

Sus arcos de piedra del siglo XV

rodean un campo vívido que es inmaculado

porque casi no se usa: All Souls

no tiene estudiantes de grado

y generalmente no está abierto al público

(las puertas están cerradas).

Todas sus necesidades están cubiertas:

Le daban casa,

Alimento y plata,

Y no se le exigía nada que requiriera una expresión

emocional. Se había convertido

En lo que los psiquiatras llaman

Una persona institucionalizada:

Alguien que prefiere vivir

en una institución

que en familia.

¡Qué enigmático

Que a mí

Y a tanta otra gente

Le cause placer la arquitectura!

En inglés, hay una palabra peyorativa

muy linda

que se aplica a todos los edificios

Que no tienen columnas: astylar.

                        Astylar.

Fotografié

Mil veces

Los mismos edificios.

Pero eso no es todo.

Hay algo más avergonzante:

Debo ser algo raro,

porque nunca me canso,

nunca me saturo de lo que más amo,

entonces

no necesito

o no quiero

Variar.

¿No querés un poco de curry?

Pero Janett, la feminista escéptica,

Dijo: Falso.

Nuestra esencia es esta:

valoramos las relaciones cercanas y las familias y los grupos,

y eso necesariamente implica

que nos importa menos la otra gente.

¿Por qué el mundo es mejor

Con criaturas en él

Que sin ellas?

Si los filósofos

Tan inteligentes y bien leidos

Están en desacuerdo conmigo

¿cómo saber

Que no estoy en lo incorrecto?

En resumen, el sabio se debate

Qué debe preguntarle al Sócrates:

¿Cómo debo vivir?

¿O qué es lo que quiero?

¿Por qué es que nos inclinamos

Hacia el futuro?

El problema que tenemos en el Oeste

Son las ausencias.

No sabemos cómo lidiar

Con ausencias.

Nos llevó años

Aceptar que necesitábamos

Un cero.

Las matemáticas modernas

Tuvieron que domesticar el cero.

Con el origen

De la mente y la vida

Pasa lo mismo

Tememos

A esos huecos

En la evolución.

Digo, porque

La superficie de la Tierra

Cambió radicalmente

Desde que hay cosas vivas

Sobre ella.

A lo que voy

Es que acá hubo un pacto

Propuesto por Descartes,

Ponele,

En el que, si te dedicás a la física

No hablás de cosas de la mente,

Si te dedicás a los hombres,

No hablás de cosas del mundo.

Pero ese tiempo ha terminado.

Porque en verdad

Sólo hay materia

Siendo bombardeada

En la superficie del planeta,

Y de ahí salimos.

No somos algo separado.

No puedes pensar que la física del mundo

Está fuera.

Seas alien o no.

No somos computadoras.

Nuestras mentes no funcionan

Como computadoras. Son

Enquilombadas desde las bases;

Y aún así capaces

De su increíble complejidad.

Y aún así

Incompletas.

O

Y por eso.

Hoy murió

Una chance,

¿Pero qué pasó

Con todas las demás?

Aunque abracemos

Estas cuestiones tan diversas

Quiero enfatizar

Que no debemos perder el blanco.

Donde pone el ojo

Pone la bala.

Andamos

Por un túnel

En la realidad.

Cuando entras a una habitación

Abstraes la realidad

Que estás preparado para entender.

Tienes tus intereses,

Entonces tu mente capta eso.

We pick up some things.

We ignore another things.

El

Reality tunnel

Funciona así:

Tenemos miles de millones de células

Recibiendo miles de millones de señales,

Así que elegimos

Las que encajan mejor.

The Reality Tunnel

Has been settled down

By past experiences.

Hay señales que entran

Y señales que son ignoradas.

Y si estas empiezan a entrar,

Bueno, entonces te mandarán a un psiquiatra

Para que te cure

Y las aleje.

No sabemos lo que es

O lo que no es.

Sólo sabemos lo que sintonizamos.

It either tunes in

Or it not tunes in.

Sólo puedes saber

Que sintonizas.

Otra traducción:

Sólo puedes saber

Lo que sintonizas.

Sólo puedes saber

Si estás enchufado.  

The old man,

He believed he was a verb.

Fluía, se decía,

Como un verbo.

A los 7 u 8 años,

Un día,

Finalmente,

Ellos admitieron

Que no existía Papá Noel.

La educación entonces era:

Mentiras,

Hipocresía

Y evasión.

Nunca confié en los adultos.

Y entonces lo admitieron.

Instantáneamente

Pensé,

¿cuándo van a admitir

Que no existe Dios?

They never did.

Y acá quiero mandar un saludo a las monjas

Que me dijeron qué libros no leer.

INTERACTIVE PROCESSING

We,

Discordians,

May remain apart.

PROCESSING INTERACTION

Toda percepción es una apuesta.

INTERACTIVE PROCESSING

Decir, esto es así,

Todo sexismo

Racismo

Etc

Se basa en conceptos

Del realismo naif.

PROCESSING INTERACTION

No podemos seguir diciéndolo,

Esto es así.

Toda percepción es una apuesta.

INTERACTIVE PROCESSING

La

Naturaleza

Como creadora

La

Naturaleza

Como creación.

Negocié

A favor de mi historia.

Resucité libros,

Textos,

Digo que ahora son

Muertos vivos.

Intenvé

Métodos,

Productos,

Modelos,

Ensaladas

También.

No intento convencerlos,

Sólo lucho

Para poder seguir creyendo yo.

Amigos,

Buscarle sentido a la vida

Es como buscar árboles en un mapa,

Sólo encontraremos garabatos.

El verdor es una transacción

Que te une con el pasto.

El universo es aprehendido

No simultáneamente.

Se aburre

El que no presta atención.

Lo que no encaja

O es ignorado,

O es deformado

Para que encaje.

El sentido no está en la vida

Está

En las oraciones.

PROCESAMIENTO DE INTERACCIONES

APREHENDIDO DE MANERA NO SIMULTÁNEA