MEMÉTICA                            TOMÁS FADEL

Slimbook        fadelandfadel.com        2019  

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La primera publicación data de abril de 2019 (aunque el archivo fue creado y abierto a usuarios en enero de ese mismo año) con un total de 72 páginas.

Cuando plantas un meme fértil en mi mente,

literalmente parasitas mi cerebro,

convirtiéndolo en un vehículo de propagación del meme,

de la misma forma que un virus puede parasitar

el mecanismo genético de una célula anfitriona.

El gen egoísta

Esto solo constituye el material cósmico

En que se encarna de modo irrevocable y único

El coro de alegorías y esquematismos

Que lo prefiguran, como en un espejo.

O, podríamos decir, que los barcos están hechos

De un azul inmutable, que si producimos,

Entonces vale la pena. Y es más:

Cruje ahora el techo de Palace Court

Con la débil lluvia isleña de la noche.

Siento a mi alrededor los fantasmas

De un molesto combo de eruditos,

Churchill, Ezra, Eliot, Charlie Williams,

Los hermanos del alba dorada,

Que caen como nueces al banquete

De la alucinación. Almas en pedo.

“El lugar del léon es en la rama”, gritan.

Pon orden, sé el maestro de tu maestro.

Lo que pasa acá es para estar para salirse.

Aparece una cosa, que es una idea

Y todo es tan frágil…

El mundo depende de nuestra reacción:

Uno teme y se atrinchera,

Otro se sume en intensa adoración,

Un tercero aparece poseído de furiosa rapacidad,

Un ansia loca por dominar el mundo,

Pero todos deben entregarse a su marea de fuerzas.

Ilusoria superstición de buscar lo nuevo.

Cartas astrales, pampas de sentido

Que la imaginación rellena. Descartes,

Trozos juntos que brillan un momento en el baldío

Y eso es ahora para siempre.

Entres. Amagues. Goles. No es solo

Contarlo,

He pasado por ahí,

vivo.

Subido a la ruta voy

Paseando. Paso camiones

Paso tractores y rejas, paso peatones,

Montones. Paso

Y me pasan si no paso.

En caminos poseados.

Un país de puentes en el centro

Y túneles en los bordes,

De múltiples cielos. La tierra:

Nuestra fortuna

Nuestra debilidad.

Insisten en que hay solo

1700 familias.

Y mientras, crece la riqueza

Al cuidado de un sólo capataz

Y sus amigables drones.

Pero al este, Ceres, soleadas naranjas

Nutrias, doradillos, yerba mate.

Y oeste, ditirambos, vinos,

Nueces, ondas. Un paraíso de petróleo

Y responsabilidad social empresaria.

Turistas sociales.

“Enfermó la buena fortuna!”, exclaman.

Esperanzas y decepciones se intercalan

Y no sabemos qué pensar.

El que se había tirado al barranco, sobrevive.

El que buscaba algo lo ha encontrado

Y ahora se siente vacío e inútil,

Es más: bobo, y acaso usado y deshechado,

Por qué fuerzas,

Como un lector.

Escuché que:

Unos países tienen tifones

Otros tienen terroristas

Y acá tenemos metrodelegados.

Lo escuché como una broma.

Es la quebrada del cóndor.

Envuelto en tu ropa térmica te asoleás

Sobre la nieve, el paisaje resplandece

Hay partículas de plata en el aire seco

Que se mueven. Vuelan. Grandes alas.

Cabezas calvas. Blancas. Sólo

Tres tipos de hombres producen:

Los que trabajan la tierra

Los que trabajan las cosas

Los que trabajan las ideas

Que son los que no trabajan.

Y a ellos tres le debemos lo que hay.

Quedan luego políticos,

Síndicos, periodistas,

Aduladores de las artes y las armas,

Mercaderes y comerciantes,

Adulteradores.

Y en eso una corriente los trae cerca de la cuesta.

Las plumas de a una, identificables,

Forman un patrón victorinox

Skinny tramontina

Impresionante

Que corta el aire en dos y con su cuerpo

Gira, va, o vuelve, avanza o ralentiza.

Hi pal! Long time no see you...

La sombra del bicho contra el sol.

Visto de arriba, lo imagino,

Lo monto.

Lo cabalgo,

Sería

Condoralgo.

“Condoralgo!”, le digo a Helena

La pequeña hija de Trampa que todo lo modifica.

“Coralgo!”, responde. “Tuco,

Tuco, Coralgo!”, insiste.

Helenita, helenita,

Siempre bendita.

Surfeo entre recuerdos, versos,

Me distraigo.

El que se entretiene,

Mata el tiempo.

El que se divierte

Se explaya y se ríe.

Entretenerse

Equivale a ocuparse.

Divertirse,

A distraerse.

Hay una comunidad de espíritus

Que parecen repetirse época tras época

De la que formo parte, como vos,

Querido amigo, buena onda,

Pero, ¿qué hacemos acá?

En su casa, Julián lee el Paterson.

Según parece, la Abadesa Hildegarda,

En su propio funeral, Rupertsberg, 1179,

Las había comprometido, a todas ellas,

Para cantar en la coral

Que ella misma había escrito para la ocasión.

Y así fue,

Sic erat in fatis,

Los campesinos arrodillados,

Al fondo.

Como pueden ver.

Billy quería hacer más aviones.

Mr. chilling quería que todos viviéramos al vórtice.

El zuko sólo quería que Paul lo quisiera

Y fracasó.

No podemos elegir la tapa del libro del que estamos hechos.

Pero qué importa la tapa,

Si al final el azar hará su aparición espectacular,

Vaciando las manos de unos

Y alzando a otros

En el gran mejunje al que llaman humanidad.

Para luego permanecer ahí, endureciéndose

Hasta disolverse nuevamente.

Sumamos instantes inolvidables

A los que llamamos pequeños

Y por eso somos pequeños.

Si los llamáramos gigantes,

Seríamos tales. Y quizás querríamos

Llamarlos de otro modo.

Somos la carne, el arroz y el bahar,

Pero no la parra,

El niño envuelto.

Y el adjetivo tiene su lugar

Y el sustantivo tiene su lugar

Y cada verboide.

Y con eso nos contentamos,

Qué locura.

Trampa dijo: “Estructura profunda”

Cuando vio que Helena

Ordenó palabras en el orden en que van.

Lo dijo

Como orgulloso.

En mi casa tengo:

Pisos de madera y techos altos,

Un arbolito que crece en el medio del living,

Una cascada en el estudio

Con su biblioteca secreta.

Y una bóveda de falsos incunables.

Una linda cocina,

Y un baño con sauna y yacuzzi

Diseñado de manera tal

Que puedo orinar en cualquier lado

De forma totalmente higiénica.

Baños de todas las nacionalidades

Turcos, finlandeses, filipinos.

Mujeres de oriente que hacen masajes

Y hombres que podan palmeras,

Un monte, desde donde poder ver el reino,

Y un animal sagrado, compasivo

Que a su vez es mi mejor amigo

Y así se llama, como el caballo de Crowe,

Que la santa luz dorada lo ilumine:

El mejor amigo. Y una estufa a leña en invierno,

Y aire acondicionado en verano,

Y sánguches y guisos,

Y dos hamacas,

Y una parrilla,

Y esta percepción:

Toda percepción es una apuesta.

La charla gomosa con la vieja.

Al Sanabel. Take away.

Un supermercado árabe.

Frutas verdes y postres envasados.

Más allá hay un petiso

Morocho de Marruecos

The best home-made falafel in town.

Con gráciles manos peludas

(claro, como una pareja de arañas cortejándose)

Tensa el wrap en su sábana de metal

Que el calor mantiene, y te lo ofrece  

Con o sin picante.

3.50£.

Billy al Zuko: qué lástima

Que tus palabras sean tan

poéticas.  Y esconde la mano

El demiurgo de calvas palmeras.

¿Por qué de un momento a otro

Nos importa la más pequeña

De las manijas del resorte maquinal

De la historia mía de este día,

Afiebrado, mocoso, raspado?

En un sistema, cada unidad

Toma su valor porque las otras

Toman su valor, y eso es todo.

Quien había dicho

Se puede vivir sin escribir

Pero no se puede escribir sin estar vivo.

Mientras, el sol brilla.

Hay vida en mis pantuflas.

Las manos usadas de los viejos

Con sus mañas y sus

Expresiones.

Lo que buscaba no estaba en ningún sitio en particular

Por lo que tenía que estar donde él estuviese.

Por fin estamos en condiciones

De que se nos critique,

O mejor,

De que se nos desprecie.

Acumulamos motes. Descansamos tranquilos

En la costa del nosotros.

Asoleados.

Palabras

Son

Cifras.

El sentido, entonces,

¿es una caja fuerte?

Seguramente vacía.

El timo es, sin duda, una ciencia exacta.

Para muchos,

De estas gravedades se tiñe la realidad

Y en su pesar viven

Comiendo arroz.

La multiplicidad de capas,

La pasión por el diablo entre las rejas,

El robo, el homenaje y la parodia

Bajo una misma forma única,

Una entidad

Textual

Mocosa.

Digo, infantil, (?

Un filet de merluza con puré mixto sin bebida

En el sucucho verde

Cuesta cien pesos.

Si lo tomamos como la medida de las cosas

(un almuerzo)

¿Podríamos decir que cien pesos

Son un peso? Una unidad.

Linares dijo: La economía es una ciencia social.

“Me divierto”, dijo al rato junto a Emy.  

Se ponía el sol sobre los monstruos de Gaudí,

Comenzaba la música

De la pedrera de la playa.

Si el mar es el ejecutante,

¿quién compone?

Se suma al concierto el ruido

Rítmico del abrir de las latas de cerveza,

En toda la urbe, bares, plazas, parques

Y sobre todo calles. Un principado

Sin príncipe. Una gente

Sin estado. Una nación

Diglósica. Un territorio

De mar y monte.

Sin duda tendrá

Una deliciosa cocina.

¿Eso querrán?

Cuando se les pide historia

En verdad se les pide noticias.

Cuando se les pide que sean auténticos

En verdad se les pide chismes.

Y cuando piden democracia

¿pedirán el gobierno

De los hermanos Kant y Kodos?

Tú lo tenías,

Lo haz derrochado.

De eso nos convencíamos.

¿Cómo fue

Que nos pareció tan buena

Esta manera?

Cuando Ashoka fue budista

No le impuso su religión a nadie.

Es una disciplina

Que uno se impone a sí mismo,

Dijo.

Empieza en el cielo.

En el cielo hay alguien

Que se ha ido perfeccionando

Por un número infinito de siglos.

Ese ser elige un lugar,

Un campo, un caldo, un vientre.

Curiosamente, ilusión.

Luego, la reina despierta.

El rey convoca a sus astrólogos.

Dará a luz a un hijo,

Que puede ser:

Un emperador del mundo

O que puede ser:

El despierto, el lúcido,

El salvador de todos los hombres.

El rey elige, lógico,

El primer destino.

¿Pero por qué un elefante de seis colmillos?

El mejor arquero,

El mejor jinete,

El mejor nadador:

Se casa.

La música ha parado

El agua se ha secado en las cisternas

Pero él alista sus ejércitos.

El príncipe está sentado bajo el árbol

Del conocimiento.

Sus huestes de guerreros monstruosos

Lo atacan

Las flechas que le lanzan

Son rosas

Las montañas de fuego

Forman un dosel en su cabeza.

Quizás no se da cuenta de que lo están atacando

Y antes de que el sol se ponga,

El demonio ha sido derrotado.

Y luego no pasa nada.

Y ahora él no es él,

Es el otro.

Y se levanta,

Y habla.

En benarés.

No vale la pena preocuparse

Por cuestiones de originalidad.

La sinonimia es ilusión

Sobre ilusión.

En el parque de las gacelas.

Y luego viene una historia,

El dadaísmo,

Los lisiados,

El emblema triangular y otras cosas

“De la trama”.

Frater, in tuo nome

Ars imitatus natura in suo operatione.

Meneo.

Una explicación vulgar.

Un pedazo de sándalo.

Menelao

Más me importaría preguntarte:

¿Qué vas a hacer con tu Golem?

Meneleo.

La juventud no es algo

Que pueda perdonarse.

El hombre es un animal

Extraordinario y limitado

Cuya naturaleza, en consecuencia, es estable.

Sólo gracias a las costumbres

Y a la organización

Se puede obtener de él algo decente.  

Roundheads, Calvino, Evangelistas.

La naturaleza se cobra su venganza.

Religión desparramada.

Primero fue la voz.

Dean Falk, de la Universidad del Estado de Florida, señala que uno puede conocer el estado emocional del otro debido al tono de su voz, aunque hablen una lengua diferente a la nuestra.

¿Para qué?

Para no quedarla

Sólo de las letras

Las letras hablan

Pero lo hombres.

Imitaba imitaciones y pensaba que:

Un baile estudiado no es un baile

Una familia es la más primera empresa

Las gamas del hecho rezan ofidios movimentarios.

Ah no,

Su problema es que TIENEN

Que tener una idea,

Y sobre eso desplegar sus cartas

Y conseguir su palo verde

Y una vez ahí,

Con todo previamente organizado

Y todos prontos

Hacer que aparezca.

(Hablo de los cineastas).

Una vez hecho particular

Es una cosa

Que antes no existía

¿era así?

Y sobre esto último dijo Janet Radcliff:

¿pero para qué?

Sólo quiero

Darles charla.

La conciencia es un fenómeno residual

Que permanece inexplicado

Una vez descriptos todos

Los procesos físicos

Correlacionados.

Sea cuando sea que traduzcas esto.

Su poder es el poder

De no estar

En ninguno de todos los sentidos posibles

Digo: físico típico

De encarnación material

Energética

Abarcadora e ineludible,

Y aún así seguir siendo relevantes.

Está todo andando

El que está ausente es uno.

¿Por qué nadie explica eso?

Universo

In mens

Sintetizado.

Al dividir el niño comprende

La importancia del cero,

¿Pero desde cuándo?

Oxígeno.

Elementos rechazados

Por ahí.

Algo útil:

Al congelarse,

El agua se separa del resto de las moléculas

Que conforman la cerveza

Y al descongelarse

Ya no vuelven a unirse de igual modo

Dando por resultado una bebida

Aguada

Y que ha perdido la efervescencia

(que llamamos gas).

Algo curioso:

La hemoglobina toma la forma del oxígeno.

Existe y exhibe

Estas propiedades

Porque ejerce de link

Entre el metabolismo

Y la vida.

Al menos virtual

Potencial.

Similarmente

La lengua debe escribirse.

En nuestra vida diaria los significados y propósitos se dan por sentados pero hasta ahora hemos sido incapaces de incorporarlos en el marco de las ciencias naturales.

Es el

Flogisto

Lo que temen los cobardes.

Misterios que parecían lógicamente necesarios, a pesar de ser obviamente falsos, no sólo se hicieron tratables, sino que proporcionaron claves que condujeron a herramientas poderosas y hoy indispensables.

Y la segunda:

Todo tiene que ser

Tan simple

Como pueda ser.

Pero no más simple.

Mi tapa de este libro diría:

“¿Esas no serán ideas viejas

Sacadas del montón de basura de la historia?”

“Ni siquiera pensamiento”

“¿Poesía? ¡Sólo cosas al azar!”

“Tonterías místicas”

“Condénese

A una vida de total solipsismo,

Miseria e indiferencia social,

Estudie!”

¿Quién puede afirmar honestamente

Que tiene una comprensión suficiente?

Del aire

Del jazmín

Del aire

Bingo!

Querida,

A cantarte:

        Antigua sin ser vieja,

        Esperas el momento.

        Pasaron cosas:

        Estas cosas:

        Accidentes, glorietas y teclados,

        Y de tus rams el historial no llevo

        Ni tu pantalla original queda,

Pero en la nueva has replicado

Tu anterior comportamiento:

        Esa manchita

        Tan propiamente

¿tuya?

        Redonda

En el medio,

Consecuencia del trackpad

        Que duerme apenas bajo el cielo negro.

De tu lectora quedó solo el caddy

Que sin embargo el sistema soporta

Y en tu viejo disco rígido:

El modesto retiro deseado,

Espacio libre.

No importó el café con leche

En su sexto cumpleaños

No importó la cerveza helada sobre tu teclado

No importó que te cayeras y rasparas y pelearas

Para defenderme de los embates de mis amigos,

Y nunca falló tu placa de wifi.

Cambiaste incluso tu carcaza,

Y tu placa madre.

Puede decirse

Que no sos nada.

Pero temo.

Temo cuando llegue ese momento.

Lo temo como temo a la muerte.

A mi Lenovo ThinkPad

Que fue T410, T410i, T520,

Y lo sigue siendo.

Eso es lo que puede producir

El apego

Asqueroso,

¿no?

Y esta es una de las maneras.

Decimos,

Sin saber precisamente de qué estamos hablando.

“Ponga un homúnculo ahí!”

Hasta que se nos ocurre una nueva opción

Pero un poco olvidamos la anterior

Así que la reformulamos

Y decimos, acá están las opciones,

Y agregamos y quitamos

Hasta que nos queda de nuevo una.

Y decimos, esta es una

De las diferentes maneras.

Sin saber precisamente de qué.

Camino en el avión.

Caras repetidas.

Oigo el zumbido general

de la clase turista antes de dormir.

Es ese sentimiento particular

Del aire presurizado sobre la piel.

Allá atrás, a lo lejos, una mujer:

“Ah, Roma es divino ¿Una semana?

Es lo justo. No puede perderse Galería Borghese”.

Al salir ya imagino el aterrizaje:

Entran las manos límpidas del asfalto

A la heladera de metal empotrada en su universo aéreo,

Y acarician una coca cola que al cliente entregan,

“Here you are, sir”, sólida su voz.

Del otro lado del ala

Un bebito abre sus fauces, fruñe el sueño,

Y despierta el temor del padre,

Pero llora poco y pronto se calma.

La gran alfombra azul a todos nos sostiene.

Ignoramos qué hay arriba, si es que hay algo,

Y qué hay abajo. “Para dormir,

Yo tomo unas gotitas de clonagil”,

Susurra el hombre del que sólo veo la pancita.

Estiro los pies, hago gimnasia de versos y de dedos. Descuro que en la puerta de salida de emergencia hay una bola roja que muestra el exterior al interior de forma cóncava, y me doy cuenta de que esto es un avión a doce mil metros de altura, a novecientos kilómetros por hora, cerca, calculo, de la costa de Banjul. Lucen su luz estrellas africanas. Sueño que me alcanzo hacia ellas, que vuelo suelto, domino el aire y los mares, que a placer mío se dispone el universo.

Estoy dormido.

FBI WARNING:

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Time goes down

Let’s say it

On an easy slope.

He was

Brimming over

Ideas. Pero al final

Se volvían

Fábulas,

Lecciones.

¿Por qué no

Mejor, como siempre

Traducir?

Go

To the old

In a different fashion.

Beauty happens

And isn’t something

Rare.

Como en ese verso

There is an elephant in the room.

There is no rush

For Beauty.

Iban oscuros

Bajo la solitaria noche.

No hay apuro

Para la belleza.

Me fui, he vuelto,

Y te cuento

Lo que hay,

Lo que me fijo.

El sueño del soñador está

Con su gran góndola de golosinas

En las que intermitentemente

Nos fijamos,

Pero ¿de qué es ella el dinero?

Estremece a los vecinos

La boca del container que se cierra.

Todas las posibilidades han discurrido

Sin que lo hayamos notado.

Apuramos el tranco,

Galopamos,

Pasamos por la puerta de marfil,

Cruzamos la tranquera del español,

Los idiomas romances,

Que ahora son un puntito diminuto en el paisaje,

Cruzamos por encima de un salto

Las gélidas colinas sharpies del inglés,

Y como estrellas en la cabina del Warp Drive

Pasan todas las formas imaginables de la lengua. Fram

Me dijo entonces, “A ver,

Inventá un sonido”. Y dije una cosa

Como si fuera en klingon.

¿Se puede inventar algo

Que no sea ridículo?

Es nuevo

Para algo. Por ejemplo,

Un fonema klingon

Es nuevo

Para el español.

Y este nudo tan chiquito, junto

A los grandes personajes, Dante,

Indiana Jones, Crispín Campo, una estrella más

Ante la nave de curvatura.

¿Jugamos nave o curvatura?

Doy un paso y lo doblo,

Soy lo más pesado que puedo imaginar.

Abro universos, hundo mundos,

Presento torres de cartón que no colapsan,

Respondo dudas, creo banderas,

Disfruto de sentimientos incoherentes,

Hago menúes saludables de colores vistosos

Con plumas de ordenados colibríes.

A la montañita de su nombre

Se ha subido Juan Pestaña.

Sus amigos a lo lejos ya no lo reclaman.

Pasa ante mis ojos

Toda la poesía entrerriana:

Un fresco abrazo de agua

La nombra para siempre

Mara

El demonio

Siente que domina el mundo

Corre el peligro

Se han cortado las cuerdas de los instrumentos

Se han secado las cisternas

El príncipe está sentado al atardecer

Bajo el árbol del conocimiento

Ese árbol, que ha nacido al mismo tiempo que él.

Contradictio a moriris.

Él ya no es él.

Pero él se levanta.

No puedes morir

Si te mantengo vivo.

Frater

En benarés.

Es por este tipo de cosas

Por las que hila el texto.

¿Será la vía media esta boludez?

Y luego, unos años después

Veremos hacia atrás y diremos algo

Y luego miraremos hacia adelante.

¿Será la vida medio esta boludez?

Sin ley

Nos encadenamos

A la trama

Del espacio tiempo

En nuestro autito.

Embragamos solamente.

En aceleración perpetua.

R2, saltar, barrenar.

Yuuhoo, dijo Charles Martinet

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Todos queremos alcanzar el bowl de sándalo

Pero no podemos tomarlo así nomás,

No podemos hacerlo con arrogancia,

Ni cortésmente, ni comprándolo.

La idea es que no hay dos

Sino tres salidas.

Hay números

Fuera de la matemática

Que los pensadores dibujan.

¿La escritura

Antes que

La dicción?

Si hablo

Sé que hablo

Si escucho

No estoy seguro

Si escribo

Olvido.

Elijo primero un tiempo

Modo

Aspecto

Digamos

El gran universo ha quedado afuera

Y elijo un verbo

Digamos

Mover

Entonces

Moví

Seguramente yo

No importa

Decido que no importa

Entonces

Moví

Me delimito más

Poseo

Poseo varies

Entonces

Moví mis

Poseo dedos

Que moví

Entonces

Moví mis dedos

No una vez,

Varias veces,

En un lapso,

Lo decido ahora

No importa el pretérito

Perfecto

Pero me impongo

O quién me impone

Moverlos hacia

Entonces

Moví mis dedos hacia.

Escribo textos,

Por lo que es menso

Decirlo:

Moví mis dedos hacia el teclado.

Yo creo que llegamos a un punto en donde estamos planteando una cuestión muy semejante a la sucitada en la conversación de ayer

¿Cuánto tiempo más

Vamos a hablar

Sobre lo que está más allá del pensamiento?

Lo que decimos que es

No es.

Lo que queremos hacer

Siempre sale al revés.

Para el viaje deseado

Nunca hay ofertas.

Es una cuestión de ritmo,

Pero hay algo más.

Podría aplicarse la constante de Menotti:

El fútbol es tiempo

Espacio

Y engaño.

Fútbol es X.

¿Pero es Ud.?

Y también estudiaría mi álgebra

Las derivaciones del mati

Que responden a patrones geométricos

Del orden de la incompletitud,

Pero al final son solo pensamientos.

Y la salida Db, como esta,

Cuyo creador ha sido estratificado

Dentro del sistema como isla

Es decir que

Islificó

En

Isla Gran Dubini

E

Isla Pequeño Dubi,

Como el Buda,

Dos vehículos.

Y sobre las traducciones

De todos los escribas

Flotará el espíritu del Árcángel Petreccus

Para enmendar errores

Y evitar

Misunderstandings.

Y Guada,

La que viene de todos lados.

Todos y cada uno con su librito,

Diseñado por ellos mismos,

En su mano.

Un álgebra y un cielo

Lleno de todas las personas

Que me construyen

Por diversión.

Con su librito artesanal.

Si lo veo, cómo es que estoy ahí?

La actividad es siempre una

Pero la presentación puede inducir a error.

La batalla es más rica

En la memoria.

Quizás porque en la memoria

Hay más dimensiones

Literal o

Virtualmente.

Él suponía que al morir habría

Una mujer y un hombre, sentados en un pupitre

Como si fueran alumnos

Pero que hacen preguntas.

Ahí ellos te hacen todas preguntas como

Para qué sirve la literatura?

Preguntas que han sacado de tu mente

Porque saben que te ponen rabioso

Y así te tienen

Hasta que se decide

(ellos dedicen)

Por tu comportamiento ante la prueba

Tu destino eterno.

Sólo trato de ser fiel

A mi imaginación.

La complejización parece ser un hecho

Las rutas, las relaciones, el Quijote,

Son más complejos ahora

Que antes.

Enriquecemos.

Un romance

De la materia.

Un romance

Entre

La materia.

Hay un problema

Que tenemos en común,

Al menos

Pongamonós de acuerdo en eso.

El problema, por ejemplo,

Podría ser este

(no digo que lo sea):

Debemos confirmar

Que ahí hay una partícula

Que no vemos

Y no tiene masa.

Además, debemos consentir

Otras anomalías,

Y cuidarlas,

Porque serán el problema

Del futuro,

Si tenemos suerte

El gran problema

El gran último problema

Del futuro.

Un día despertamos

Y el pájaro azul de los muertos

Dispersa mundos en el marco de tu ventana.

No es felicidad, es una especie de sensación

De estar vivo. Y sobre todo

Despierto. La insuperable galantería del animal

Tornasolado o mate, según cómo

Se presente. Pájaro bodo.

Obsidiana.

Si hay dioses,

Evidentemente,

Están condicionados.

Leen una traducción extrañísima

De la biblia

Con fervor.

Y nadie les dice nada.

Condicionados

Y generados por nosotros.

Pero de esto no se podría deducir

Que el universo

Por ejemplo

Esté generado por nosotros.

Porque existía antes.

Tampoco se concluye nada

De estas conclusiones.

Por lo que deduzco

Que es cierto:

El pensamiento

No sirve para pensar.

Trampa tradujo

Iba a poner

Pero en verdad sólo copió,

O eso parece deducirse. Pero miren

Si no es magnífico:

“Hay futbolistas normales

y hay genios. Muchos jugadores

normales no han incorporado

las respuestas a las cuestiones

que se les presentan durante un partido

porque nadie se las ha enseñado.

Los grandes las incorporan por sí

mismos de manera natural,

pero al resto hay que mostrárselas.

Yo copio

las soluciones de los genios,

los que inventan sin imitar. Todo esto

que ven aquí lo he copiado.

No hay que inventar nada,

hay que copiar

de los que lo hacen bien, de los ídolos.

El ídolo es ídolo porque lo quiero imitar”.

El balón es una bola jabonosa

que llega a mis pies y debe irse

Rápidamente si no quiero perderla.

Yo les recordaré

Que ellos recordaban

Un mundo sin pasaportes.

¿O quizás seamos los únicos,

Habitantes sin nombre de una lugar alterado?

Tenemos múltiples escritorios,

Procesadores de cuatro núcleos

(mero físicos!),

Pantallas divididas,

Pero sólo usamos pestañas.

Es una maña.

Y me dijo boludeando

Tranqui brouuuuuu

Soy una experiencia

Nada más

;)

“Surfista

Cognitivo”

Impresión

Tipográfica

Hot stamping

Gris claro mate

Sobre cartón negro liso

Sin estucar.

Esa quiero que sea hoy

Mi tarjeta personal.

El lector lo que quiere es

O pensar

O conmoverse.

O quizás moverse,

Pero ahí deja de leer.

Por lo que

Si es lector

Es las otras cosas.

La lógica es falsa

Pero nadie la cuestiona

Porque funciona.

Y para que no se nos vaya la costumbre

Acá me gustaría mandarle un saludo a mi hermano

Que hoy se acordó de mí.

“La conciencia

Sin dudas

Es un bicho feroz negro estilo ghibli

Que está en parte dentro

En parte fuera

Nuestro.

Y eso nadie lo ve, loco”.

En cuanto al estilo oral,

Creo que es una convención del estilo escrito,

Que es distinto. Se tiende entonces

A exagerar los localismos. Por ejemplo,

Si usted toma una colección de coplas criollas

No se da cuenta que son criollas. En cambio si toma

La literatura gauchesca, pues bueno, eso es diferente,

Está lleno de localismos.

Ahí andan los críticos

Criticando,

Qué lindo que critican!.

¿No les resulta curioso

Que siempre hay una causa

Y un desenlace

Y una serie de eventos en el medio

De los cuales no se duda

Y además una serie de eventos

Que se encandenan con este

A la perfección

Siempre

Y constantemente?

¡Qué coincidencia!

La rosa florece

Porque florece.

Esa frase

Esa frase se cita siempre

Por qué se cita siempre

Esa frase?

Algo debe haber en ella.

Descubrimos

Algo que ya existía

Aunque no para nosotros.

Inventamos

Algo nuevo, que no existía.

Lo que se inventa

Viene de adentro,

Del latín in-

Ventus, participio de venire,

Venir.

Lo que se descubre

Sorprendentemente,

También. Del latín tardío

Discooperire,

Operire = tapar

Cooperire = cubrir

Discooperire = destapar

O descubrir, que es lo mismo,

Revelar lo que había sido tapado,

Recordar lo que habíamos ignorado.

Así, podríamos decir que Colón descubrió

América, la hayan descubierto antes los vikingos

O no. Lo que se inventa es nuevo

Para todos, porque viene de adentro nuestro.

Lo que se descubre es nuevo para todos

Porque antes estaba tapado para todos.

No es momento de pensar en cada uno.

Quisieron hacer un retrato de Plotino

Plotino se negó

-Yo mismo soy una sombra. El

Arte

Es

Imagen.

Si el Hombre es deleznable,

¿por qué sería otra cosa su imagen?

La confusión es siempre

Una oportunidad para el lúcido.

Es lo que dijo Clitis

En medio de la partida de Super Smash

Mientras flotaba a Kirby invisible

De las cabezas preocupadas

De sus contendientes

Mutilándose unos contra otros en una batalla campal,

Pronto a pulsar

↓ + B

La función del hombre en la Tierra

No es observar el curse de los ríos

Y el crecimiento de los árboles.

Pero los hombres y los astros

Vuelven cíclicamente.

Todo esto

Tiene una reputación muy linda.

Lo que ve

Lo ve como una figura.

Si escucho algo

Tengo que escucharlo

Por primera vez.

¿A quién traerías ahora

De vuelta del mundo de los muertos?

Esa revista ya había sido decidida.

El azar fue generoso.

Recuerde la victoria.

Yo he pasado temporadas

En la finca del Cordón.

Y andaba en un mancarrón

bastante bruto y macaco

cuando lo escuche al mataco

que toriaba en un zanjón.

Sali medio al galopón

pa ver lo q habia encontrao

pero me quedé pasmao

cuando distinguí de paso

que era un jabalí machazo

y de cormillo cruzao.

Esos son amigos de otros mundos,

Para mí. El Martín ¡Qué mágico

Sería conversar con Georgie,

O Ascasubi, con su hábito de acertar

Poco misteriosamente.

En la escena hay dos varones,

Casi muertos, uno fuma,

Y atrás un living victoriano

Con olor a madera y papel en las paredes,

Tonos marrones, salvo en los sacos.

Ojalá fuera

El viejo

El de mi imaginación.

Vaya, ahí le mando primo el sable

No va como yo quisiera

De Tucumán es la vaina

Y de Salta la contera.

No se sabe por qué está bien

Eso que está bien.

Lo otro que pienso ahora es

Que lo de molesto combo

Quizás estuvo de más.

Qué cobarde,

Me susurra mi compadre.

Y qué le vamos a hacer,

Si fue visitado por la Musa

Durante una semana

En un hotel de Plaza de Mayo.

No dice nada, lo hace decir.

Viene uno como dormido

Cuando vuelve del desierto

Veré si a explicarme acierto

Entre gente tan bizarra

Si al sentir la guitarra

De este sueño me despierto.

Si yo estoy en el centro,

¿el centro dónde está?

El libro es algo vivo

Que el muerto lee.

La esperanza de que cese.

¿Y si el paraíso

Es una charla?

Nora dijo una vez

Sólo hay que decir cosas

Que den alegría.

La pintura es arte

De dar alegría con formas y colores.

Sí, sí, muy lindas.

Ahí estaban

Arando mármoles.

¿Invitamos a los amigos?

¿Investigamos a los amigos?

Y ahí entonces aparece ella

Inteligente

Fina

Amistosa

Según el caballero,

Que afirma que es una persona

Y no un personaje del otro.

Recién, cuando venía en el auto

Se me cruzó una vizcacha

Y después un zorro

Me acordé de la flecha

Que según el liso

Le atravesó a una primera:

Lanzando de su altura

Le atravesó el pescuezo

Y le salió el arma por los dientes.

Hay que decir:

Que Liso era petiso

Que el zorro y la vizcacha se escaparon

Que tuve un rapidito sueño.

Y tamién que si Liso hoy emprendiera

Su carrera a Santo

Es bien podría ser

Su primer milagro.

Elito ya tiene dos:

El alzamiento de la huerta es uno:

Tiró semillas varias

Al azar

En su casa de paso.

El año siguiente,

De vuelta de paso por ahí,

Encontró una huerta

Perfectamente ordenada y lista para la cosecha:

Tomates más alejados

Para no acidificar el suelo,

Lavandas y girasoles

Para espantar a los insectos,

Zapallos enormes y fucsias rabanitos.

Y el segundo milagro fue olvidado.

Lo que me gustaría saber

Es en qué idioma voy a morir.

Quizás él muera en castellano.

En una librería:

Muy lindo este libro,

¿pero dónde está el hilo?

Y si es tan bueno,

¿por qué es tan chiquito?

A

La vuelta de los mandados vi:

Que el sol se iba a esconder en las crestas de las tipas

Que en las hojas se sentiría un viento frío, un poco

Que a la vieja le iban a decir que estaba un poco loco

Que personas reunidas a la espera de sus muertos,

Pero entré

Y me moví ante el ignorante negro del smartTv.

Dicen los diseñadores que conviene distraerse

Salir de la “zona de confort” e ir al parque.

Zorro, me sorno

De ese parque imaginario que llena a los diseñadores de

bríos y pujanza.

Que en la cancha de vóley

Juegan al fútbol

Sería futvóley.

Ojo, ahí va el frío goce del peligro.

Los filmo y lo mando.

Cruzo a trancos largos la lustrosa avenida.

Con mis amigos voy

En un bosque sin presente,

Quiero decir que existe sólo

En las superficies de los minerales que usamos.

[Suena música.]

Vamos todos, vos también.

Buscamos...

Hay noches y días,

Fuegos, rupinejos,

Existencias interdimensionales

...una palabra.

Una palabra que describa lo que hacemos

Y que sea en español.

Reza:

La licuadora persiste como una gran abeja.

Hay tantas cosas que quiero decir:

Que el mar no es celeste

Que la marihuana también es un vicio

Que Igor Barreto lo hizo de nuevo.

“The plot thickens!”, dijo Guada.

Algunas

Aseveraciones

Con las que ahora estoy de acuerdo

Los teléfonos, adentro, son maravillosos.

La piel tersa de los deportistas.

Ey, ese faso tenía tu nombre.

El calor secó su compost

Y las lombrices emigraron,

Comentan los niños.

No es un verso! Estaba contando algo,

Dijo Trampa.

No es un verso:

Larreta es el Estaban de sí mismo.

Y señaló agramaticalmente un lugar vacío de la mesa.

Me lo marca como error el diccionario.

Agradecer a quién

Por esta chispa inaudita

Agradecerte.

Repetirte.

Repetirte

Es una forma de agradecerte.

Amigo, vamos,

Cuántos carilindos he visto

Comiéndose los mocos.

Donó el amor de su labia al aire envenenado

el Elito.

Le confesó:

Hay un monstruo dentro mío

Que siempre piensa

Que la mujer a mi lado

No es la más bella.

Donó risa al color del manto.

¡Qué estupidez!

Fui la gota que rebalsó el vaso.

Bebé.

Disputando por la herencia le dije a mi hermano,

Imitando estar en el agua,

eeeeeeeeee

eeeeeeeeeeeeee

eeeeeeeeeeeeeeeeeee

Ojo,

que todavía

yo no cerré la fábrica.

No hubo entre mi familia vanidosos monstruos del copy,

Au contraire,

Todos rieron

Ante el remade del Diego.

Algunas veces se puede engañar

A todo el mundo, o a algunos

Todo el tiempo, pero no se puede

Engañar a todos todo el tiempo.

Me gustaría que me digan

“Americano”

Sólo si lo dicen como yo lo entiendo.

O mejor,

“Cano”.

Aquellos a quienes su palabra fue revelada

Siempre estuvieron solos:

Moisés, Mahoma, Joseph Smith,

Mary Baker Hedí

Tuvieron audiencias exclusivas con Dios.

Tenemos que confiar en ellos

En tanto son reporteros,

Y usted sabe

Cómo son

Los reporteros.

 

Me dije tranqui, sos

El algoritmo que diseñaron

Para decidir qué forma baja

En el tetris

Nomás.

¿Es deshonesta

La cortesía, la

Amabilidad?

Parece ser que un demonio

Comió de mis hematocritos.

Al expulsarlo, susurró cantos de urticaria.

Lo sé

Porque ya no pica mi piel

Ni baja mi hemoglobina.

Era el demonio del pegote.

Pero mejor hagamos una pausa

En este dictado

De la Segunda Regla de Orgel:

El abismo fue un invento de la imaginación temerosa.

Si somos los campeones de las ideas

Debemos atrevernos al desafío:

Los Radicales

Nacionalistas

Ateos, Católicos o Evangelistas,

Normativos de la Real Academia de Letras

Antidarwinistas, por supuesto,

Han temido que el enfoque evolutivo

Pudiera ahogar su adorada manera de pensar.

Ahí están sus autores heroicos,

Sus artistas,

Sus inventores,

Y demás defensores y amantes

De las Ideas.

De modo que declaran

Sin argumentos

Con convicción

Que el hombre sólo puede ser interpretado

A través de métodos

Y presuposiciones

Que son intraducibles.

“No se puede llegar desde acá!”

“El abismo es insalvable”.

Lloran.

Duermo una siesta a las siete.

Siento la caricia de la modernidad

Como un pelaje suave sobre mi cara.

Empiezo a hundirme, aplastarme.

Entre el negro espeso de este estado plasmático

Aparece la larva comiendo el cuero

El chotacabras comiendo la larva

Y el todo sobre el que el escenario se monta,

Su universo

De montura.

Se tiñe de cosa derruida y anterior

Del tipo “hallazgo”

La antigua sensación sobre la cara.

Siento el terror de la muerte

Pero sé que estoy en el horizonte de sucesos  

Del sueño,

Así que puedo disfrutar

De este sentimiento horrible,

Y reemplazarlo por otro:  

Ya está hecho el trabajo previo.

Al final todos se acuestan separados

Y se despiertan juntos.

Una de las ideas que entraron en mi cabeza fue

La indignidad del trabajo

En la sociedad capitalista.

Ahora no sé cómo aplicarla.

El clamor popular pide trabajo

¿Y la bella conciencia de mis filas?

Decían que los sometidos

Solo podrían perderder sus cadenas.

Ahora las reclaman.

Si no me creen

Vayan a ver.

Las culturas siguen definiendo sus palabras

De forma autónoma,

Como antes de la globalización.

Creemos acumular saber

Pero la información pasa

Como el agua por la manguera.

El público,

Si bien no numeroso,

Era entusiasta.

Fundieron las joyas de la abuela

Para hacer un garrote.

“Club”, decía.

Uno viaja,

Se va al otro lado del mundo

Pero deja su vida en casa,

Lista para recuperarla a la vuelta.

Creo que viajar no vale la pena

Si uno no se lleva consigo su vida.

Siempre se usa la razón

Para precipitarse.

Y sí,

Las cosas son mentes momentáneas.

Y las palabras

¿Son cosas momentáneas?

Las palabras

Antes

De que hagan frase.

Cuando son puro coso.

La historia no sirve

Para escribirse.

El idioma es un invento

Para la literatura.

Y así uno podría

Afirmar muchas cosas

Y en muchos tonos.

Generaría una estructura

Que podría ser definida

Desde varios puntos de vista.

Entre todos estos fantasmas,

Aduladores y fanáticos.

Habría festivales

Dedicados a esa forma

Y no otra.

Y contrafestivales

Que defendiesen una versión no contemplada.

Quizás marchas

A favor del subjuntivo,

Digo, de su preservación.

O, por qué no,

De su extinción.

El problema no está en aseverar,

Sino en seguir haciéndolo.

“Esta es mi información

-dijo,

luego-,

Probablemente mala”.

De repente ha caído un cielo.

Veo ojos que me miran.

Mirametrix.

Es decir que hay niebla.

Entre los eucaliptos

De la zona de Ezeiza,

Unas luces como de

Taxis,

Micas geométricas importadas,

Y otra luz más

Misteriosa,

A la que buscan aplastar.

Una luz que podría ser

La carpa que sale del lago,

El pensamiento frío de una mosca,

Un producto del camotí.

Esa luz cobra importancia

Y desaparece.

Podemos convencernos

De que la hemos olvidado,

Pero nunca estaremos seguros.

Porque ¿quién puede jurarse

Que justo antes del momento final

No estará en ese otro sitio

Jamás imaginado, imposible

De crear

para nuestra capacidad de novelista?

Eso es lo lindo,

Tener amigos muertos.

Me refería, por supuesto

A Mr. Chilly, el Tisa y los demás.

Y quizás al podo,

Una reverencia para él.

Ahora me entienden

Dicen que me quieren

Porque soy un “deconstructor”.

Pero eso ni se leía allá.

En el 72.

No se leía a ese tipo:

Estamos llenos de teorías.

Es que la gente se ha acostumbrado

A consumir teorías.

Y ahí viene el poeta

Con su poemita,

Con una solución.

Y por eso,

Está fuera de cacho.

Se sabe:

El que engendra es el caos.

No podés vivir ahí tampoco.

Pero estos vienen

Y te venden la luz.

¡Pero es una lamparita!

Pasás y podés llegar a decir

Yo no nací para esto!

No tengo virtu!

No tengo fuerza!

Buscarás el cobijo de una generación.

Se regalan

Los unos a los otros.

Una casta

De criminales y asesinos.

“Si podés agarrar la palabra

Y retorcerla así”,

[Hace como si matara una gallina].

Y dice:

Se me van a reir.

Porque mira el árbol

Como por primera vez

Y capaz va y lo abraza,

¿viste?

Porque es estar ahí

Pero después cuando salís,

Sí, te ponés corbata y todo,

Pero,

Viste como es.

Porque, digamos como es,

Vos salís y ves el árbol

Y lo ves como una escenografía.

Muchas veces,

Un pájaro,

O todo este universo…

Te sacan.

Y la gente

Hace metáforas geniales,

Mecanismos,

Trueques,

Y te dice:

“Noooo,

La poesía no”.

Y es culpa nuestra.

El que te dice

“Ya lo aprendí todo”,

Y bueno…

Capaz termina haciendo libritos,

Uno tras otro,

Y ya tiene su editor

Y ya tiene su escritor.

No sé.

¿No se aburren?

Miren que el papel se resiente…

Le ponen sexo,

Drogas,

Nobis,

Y que se lea.

Porque el tipo no es boludo.

Digo, si está en su rancho

Y tiene un dibujo

De un gaucho,

Y un gauchito,

Y qué se yo,

Y goza.

¿Y vos le vas a ir a hablar?

Digo, todo esto

En cuanto a lo que

“Yo me dedico”

(part time).

Porque el arte

Es, según el diccionario:

Un objeto único

Que está destinado, por tanto,

Ha hacer cadena consigo mismo.

Un lenguaje de una sola función.

De ahí que su valor

Recaiga

En la repetición,

Que desplaza

Su significado.

No es que crea

Que no hay un yo

A todo o nada, digo,

Blanco o negro:

Sino que continuamente

Tengo que convencerme.

Hay algo en él que no está ahí,

una característica no física,

ligeramente andrógina.

Sin las emociones antisociales

que los demás compartimos.

Mi yo,

Un ministro de gobierno chino.

All Souls parece un monasterio.

Sus arcos de piedra del siglo XV

rodean un campo vívido que es inmaculado

porque casi no se usa: All Souls

no tiene estudiantes de grado

y generalmente no está abierto al público

(las puertas están cerradas).

Todas sus necesidades están cubiertas:

Le daban casa,

Alimento y plata,

Y no se le exigía nada que requiriera una expresión

emocional. Se había convertido

En lo que los psiquiatras llaman

Una persona institucionalizada:

Alguien que prefiere vivir

en una institución

que en familia.

¡Qué enigmático

Que a mí

Y a tanta otra gente

Le cause placer la arquitectura!

En inglés, hay una palabra peyorativa

muy linda

que se aplica a todos los edificios

Que no tienen columnas: astylar.

                        Astylar.

Fotografié

Mil veces

Los mismos edificios.

Pero eso no es todo.

Hay algo más avergonzante:

Debo ser algo raro,

porque nunca me canso,

nunca me saturo

de lo que más amo,

entonces

no necesito

o no quiero

Variar.

¿No querés un poco de curry?

Pero Janett, la feminista escéptica,

Dijo: Falso.

Nuestra esencia es esta:

valoramos las relaciones cercanas y las familias y los grupos,

y eso necesariamente implica

que nos importa menos la otra gente.

¿Por qué el mundo es mejor

Con criaturas en él

Que sin ellas?

Si los filósofos

Tan inteligentes y bien leídos

Están en desacuerdo conmigo

¿cómo saber

Que no estoy en lo incorrecto?

En resumen, el sabio se debate

Qué debe preguntarle al Sócrates:

¿Cómo debo vivir?

¿O qué es lo que quiero?

¿Por qué es que nos inclinamos

Hacia el futuro?

El problema que tenemos en el Oeste

Son las ausencias.

No sabemos cómo lidiar

Con ausencias.

Nos llevó años

Aceptar que necesitábamos

Un cero.

Las matemáticas modernas

Tuvieron que domesticar el cero.

Con el origen

De la mente y la vida

Pasa lo mismo

Tememos

Esos huecos

En la evolución.

Digo, porque

La superficie de la Tierra

Cambió radicalmente

Desde que hay cosas vivas

Sobre ella.

A lo que voy

Es que acá hubo un pacto

Propuesto por Descartes,

Ponele,

En el que, si te dedicás a la física

No hablás de cosas de la mente,

Si te dedicás a los hombres,

No hablás de cosas del mundo.

Pero ese tiempo ha terminado.

Porque en verdad

Sólo hay materia

Siendo bombardeada

En la superficie del planeta,

Y de ahí salimos.

No somos algo separado.

No puedes pensar que la física del mundo

Está fuera.

Seas alien o no.

No somos computadoras.

Nuestras mentes no funcionan

Como computadoras. Son

Enquilombadas desde las bases;

Y aún así capaces

De su increíble complejidad.

Y aún así

Incompletas.

O

Y por eso.

Hoy murió

Una chance,

¿Pero qué pasó

Con todas las demás?

Además.

Aunque abracemos

Estas cuestiones tan diversas

Quiero enfatizar

Que no debemos perder el blanco.

Porque,

Donde pone el ojo

Pone la bala.

Mientras tanto:

Andamos

Por un túnel

En la realidad.

Cuando entras a una habitación

Extraes la realidad

Que estás preparado para entender.

Tienes tus intereses,

Entonces tu mente capta eso.

We pick up some things.

We ignore another things.

El

Reality tunnel

Funciona así:

Tenemos miles de millones de células

Recibiendo miles de millones de señales,

Así que elegimos

Las que encajan mejor.

¿En qué?

The Reality Tunnel

Has been settled down

By past experiences.

Hay señales que entran

Y señales que son ignoradas.

Y si estas empiezan a entrar,

Bueno, entonces te mandarán a un psiquiatra

Para que te cure

Y las aleje.

No sabemos lo que es

O lo que no es.

Sólo sabemos lo que sintonizamos.

It either tunes in

Or it not tunes in.

Sólo puedes saber

Que sintonizas.

Otra traducción:

Sólo puedes saber

Lo que sintonizas.

Sólo puedes saber

Si estás enchufado.  

The old man,

He believed he was a verb.

Fluía, se decía,

Como un verbo.

A los 7 u 8 años,

Un día,

Finalmente,

Ellos admitieron

Que no existía Papá Noel.

La educación entonces era:

Mentiras,

Hipocresía

Y evasión.

No confié nunca más en los adultos.

Y entonces lo admitieron.

Instantáneamente.

Pensé,

¿cuándo van a admitir

Que no existe Dios?

They never did.

Y acá quiero mandar un saludo a las monjas

Que me dijeron qué libros no leer.

INTERACTIVE PROCESSING

We,

Discordians,

May remain apart.

PROCESSING INTERACTION

Toda percepción es una apuesta.

INTERACTIVE PROCESSING

Decir esto es así,

Todo sexismo

Racismo

Etc.

Se basa en conceptos

Del realismo naif.

PROCESSING INTERACTION

No podemos seguir diciéndolo:

Esto es así,

Esto es asá.

Toda percepción es una apuesta.

INTERACTIVE PROCESSING

La

Naturaleza

Como creadora

La

Naturaleza

Como creación.

No podemos seguir

Haciéndolo.

No lo podemos seguir

Haciendo.

Negocié

A favor de mi historia.

Resucité libros,

Textos,

Digo que ahora son

Muertos vivos.

Intenvé

Métodos,

Productos,

Modelos,

Ensaladas

También.

No intento convencerlos,

Sólo lucho

Para poder seguir creyendo yo.

Amigos,

Buscarle sentido a la vida

Es como buscar árboles en un mapa,

Sólo encontraremos garabatos.

Y recuerden:

El verdor es una transacción

Que te une con el pasto.

El universo es aprehendido

No simultáneamente.

Se aburre

El que no presta atención.

Lo que no encaja

O es ignorado,

O es deformado

Para que encaje.

Y

El sentido no está en la vida

Está

En las oraciones.

PROCESAMIENTO DE INTERACCIONES

APREHENDIDO DE MANERA NO SIMULTÁNEA

Y mientras tanto,

Mi cuñada se debilita

Día a día

Por un extraño virus

Que actúa de manera lenta

E imposible de determinar

Cuán lenta.

Es como si el color amarillo

Hubiera sido arrebatado de su gama,

Sin dejar ningún hueco.

Así se presentaría

Un nuevo color.

Y en los últimos tiempos,

Dice mi hermano,

Ha cambiado.

Son sus hijas

Lo que la mantienen viva.

Me imagino muerto

Por no haber tenido hijos.

Al toque.

Si camina, es por sus hijas.

De donde obtienen su brillo

Las naranjas

Es de donde debes obtener el tuyo.

Qué absurdo,

Como si uno pudiera

ELEGIR

De dónde obtiene

Su

BRILLO.

¿Qué brillo?

La dorada mostaza de las viñas

Se enciende.

Es otoño.

El mundo se imagina como es.

Cuántas cosas.

Yo no sé qué hacer

Me fui a tomar la mediatarde ahí a Frida,

Las llevé a la plaza,

Pero no soy la madre,

No soy la madre de la mujer,

No es lo mismo la madre de la mujer

Que la madre del varón.

Le mandé mensajes,

Yo no sé más qué hacer.

Cuántas cosas

Dependen de

Nuestra reacción

O

Para ser más preciso,

De cómo leamos

El mundo

El mundo se imagina

Como es

(O sea que comete la acción

De imaginarse

Tal cual es en realidad)

El mundo

Se imagina

Como es

(O sea imaginamos,

Alguien imagina

Al mundo

Tal como es en realidad)

El mundo

Se imagina como es

(O sea que intuye,

Flahsea,

cómo puede ser)

Una resma de queso.

Y mientras tanto

La Lauri sufre,

Y como ella sufre,

Todos los que la queremos sufrimos,

Y queremos parar este sufrimiento,

Pero de una manera que solucione

El origen del sufrimiento,

Su primera causa.

Estas palabras son

De vos

para vos,

Querida Lauri,

Para compartir conmigo:

“Vale la pena

Ser vivida”.

Y mientras,

Cae la pelota en el área de Boca.

Crecen las voces

De los anfitriones.

Prácticamente no lo inquietó.

Fue de lo mejorcito.

Otro elije

Y uno se rige

Por su reacción.

Un partido,

Cada movida es un partido.

Cada movimiento

Por más mínimo que sea

Sale de un punto ancestral

De máxima expresión:

El águila, la liebre, el borracho,

De un mismo punto.

La sucursal más cercana de ese punto

Ese el núcleo terrestre.

Este es el espíritu

Del Wu Shu.

O quizás eso quieran decirnos

Cuando dicen

Radiación de fondo de microondas

No me cuesta imaginarme

Siendo ese punto candente.

Lo soy sin problemas.

Desconfío.

Y confío

Intermitentemente.

Sin embargo,

Fue de lo mejorcito.

Los astrónomos,

Se sabe,

Compiten entre sí

Con sus teorías

Y sus nombres.

Son clave

Los nombres.

Obvio decir

Que son claves.

Un buen nombre

Da a un descubrimiento científico

Identidad.

Identidad es prensa.

Difusión.

Imagen replicada. Clics.

Un buen nombre

Paga

Su investigación.

Un buen nombre

Como

“Radiación de fondo de microondas”

“Materia degenerada”

Y la más famosa “Energía oscura”.

Una revista

(No de intereses generales)

De interés personal.

Una revista para uno:

Vanagloria

“Si estuviera en una isla desierta,

Aún escribiría”, dijo el Georgie.

“El texto perfecto

No necesita lector”, dijo el Dani.

Escucho

“No hay pasión”,

¿Pero qué quieren decir?

“Afuera no hay pasión”.

Ajá.

Una ciencia natural completa

Sin duda explicaría

Estas cuestiones.

No para

Sino de

Una unidad.

¿No parece como un regreso

A un lugar anhelado?

¿O será un espasmo

De la radiación de fondo de microondas?

Buscamos

A quien nos recuerde para siempre.

Y mientras más, mejor.

Es una cuestión

Estadística.

Lo que te da dinero

Te deforma.

Te muta.

Antes no estabas en ningún lado

No había manera de conocerte.

De repente,

Estás en todos lados.

Aparece,

O desaparece.

Entro al pasillo que conduce a mi casa,

En primer piso.

El acolchonado olor del jabón

De la familia que lava la ropa

Ante la llegada de la primavera,

En el primero

Y el segundo,

El viento que se filtra en el destechado

y baja a limpiarme

A la altura del tercero.

El saumerio endulza de manera rebuscada

Los escalones de mi escalera.

Me enfrento como a la muerte

A mi puerta negra.

Estoy en casa.

Estoy en la casa.

Para mí:

Estoy en casa

(Buenos Aires,

u otra ciudad en la que viva)

Estoy en la casa

(de Mendoza,

Donde se dice la casa).

Es 1983,

Szabolcsi alza la voz.

Podría ser que “la”,

Como aprendimos,

Sea una manera

De modificar

La

“Casa”.

O puede ser

Que “la”

Sea un núcleo determinante

Cuyo modificador es

“La

Casa”.

¿Será que la determinación final de estas cuestiones

Finalmente delimite algo en el futuro

De nuestras tecnologías, de nuestra

Supervivencia?

Aporto. Sumo. Entreno.

Música funcional.

Esta hipótesis explicaría la coincidencia de forma de los clíticos verbales de tercera persona en las lenguas románicas y los artículos definidos. Si se concibe a los determinantes como núcleos sintácticos, los artículos no serían otra cosa que un núcleo acompañado de un complemento (el SN) y los clíticos verbales como el determinante desnudo sin complemento. Eso explicaría frases como: “Cómetela!” (La manzana, por supuesto).

La espuma que recuerda:

Mi almohada.

Leo. Me leo. Me releo.

Y no puedo evitar preguntarme

A pesar de todo

¿Por qué

Me hace feliz

Una burrata?

Meneo. Menelao.

Una burrata,

De $250,

Con su aceitito,

Su oreganito,

Su merkencito.

O será el sabor,

Que hay algo en el sabor.

Siempre buscamos una partícula.

Un algo

Que esté

Ahí.

Señalar

Eso es lo que queremos en el fondo.

Señalar.

Y repetir.

Volver a señalar,

Señalar otra cosa,

Señalo,

Enseño,

Seño,

Señarlo,

Señalarlo,

Enseñarlo,  

Lo señalo,

Lo vuelvo a señalar.

Si quiere decirme quién es su ex

Significa que le gusto.

Si no dice que no tiene azúcar

Es porque tiene.

Si arma tres tocos,

Es por costumbre.

Son estos links

Los que tienen importancia.

Shifters, les decía

En la Escuela de poesía.

Articulaciones.

El famoso “Lenguaje

Articulado”.

¿Será verdad?

A cuántos otros zanjones

Llevará esta acequia del pensamiento.

No son preguntas al azar,

Como se dice,

Retóricas,

Para que el lector responda.

Son

Soluciones.

Preguntas

Son

Respuestas.

Las

Las.

Puedo marcar una línea,

La voy a marcar

Listo,

La marqué.

Es para allá.

Un verso

De métrica cuántica:

Si fuese al fin azul feroz cobalto el alba,

Tiene, en teoría,

13 sílabas

O 15, si no contamos sinalefas.

Pero en la práctica,

La voz del lector la modifica

Y no puede tener sino 14.

Si miramos bien,

Son dos hemistiquios de 7,

terminados en azul

Y alba, por supuesto.

Y si escuchamos bien,

Hay dos momentos

en los que podemos tomar aire:

O en el hemistiquio

O en cobalto,

En algún lado

Tenemos que hacerlo.

Si lo hacemos en el hemistiquio,

Pronunciamos dos de siete

Y si lo hacemos en cobalto,

Evitamos su sinalefa consiguiente.

Y es por esto

Que este es un alejandrino.

Un gran alejandrino.

Pero, la

Lógica

Tácita es.

La derrota.

Ustedes,

Los occidentales,

No aceptan la derrota.

Por eso la llaman derrota.

Eso me lo dijo Kian,

O como se escriba.

Sólo tengo

El caligrama de su letra

Dibujado con una roll pen

En un rolisec

De un restaurante italiano del SoHo.

La guardo

En una página

De The Pound Era.

Puedo escaneársela si quieren!

Pero en realidad

Quería darme un beso.

Eso lo supe después.

Ah, pero lo que venía a poner era:

La emoción

Como que crea un hueco,

Y ahí salís disparado.

Una emoción

Inédita

Me convenzo de haber sentido

Una emoción inédita.

Mis lectores:

Anonymus Chinchilla

Anonymus Armadillo.

Qué previsible

Al final era todo,

¿no?

Dante está aterrado,

Y por eso opina.

Lo que sabemos,

Lo sabemos por su tono

Por su

Entonación.

Ah querido amigo Dante,

Oh querido amigo el Jugo,

Úh querido amigo amigo,

La amistad:

La más grande

De las pasiones argentinas.

Momento

Son

Cifras.

La ternura

Y el rigor

No se contraponen.

Hay un momento

En el que uno se encuentra para siempre.

Eso parece que lo aceptamos.

Y sí,

A veces uno tiene el egoísmo

De volcarse

Adonde sabe que es comprendido.

A trabajar, hermano

A trabajar, hermano

A trabajar, hermano

Espero mi demanda.

Pero recuerden,

El universo es más grande

Que nuestros modelos.

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¿Serán estas

Las líneas mejor distribuidas

En la historia de los libros?

Impresas y reimpresas

Una y otra vez

Y sin notarlo.

¿Lo serán?

¿Lo serán realmente?

 

¿Realmente?

Una página.

Más.

El amor es

Lo que parece

Que el amor es.

Si este posteo es tuyo,

Espero no te sientas ofendida.

O podría decir

“La editorial intentó

Por medio escrito contactar

Al derechohabiente.

Si Ud. es el poseedor de los derechos

De dicha obra,

Contáctese con la editorial

Para recibir un resarcimiento económico”.

Y se rieron de mí

Cuando les decía

Que mi plan era comprarles sus poemas

Y crear la obra más grande

Jamás pensada.

Dale, te compro ese versito.

En la intimidad.

El business.

El business, en la intimidad.

En esta consola vi

Que todos en la calle

Tienen una llave

Que con la basura

Se junta la basura

Que los animales

Y los cables unen.

Pero es insistente.

Es como si hubiera dicho:

Cada uno al nacer

Recibe una llave.

Ja! Deberían!

Si pudiese, partiría de esa base.

Lo bueno

De la individuación

Es que cada uno

Se mantiene vivo

Por sí mismo

De manera natural.

Digo, si yo armo mi sistema

Desde esta base

Cada uno con su llave

Y luego los dejo ahí

Como en el Sims,

¿qué pasaría?

La diferencia existe cuando importa.

Fue

Se puso en medio de los centrales

Tocó

Y se fue.

Sí, ¿no?:

La diferencia existe cuando importa.

Porque uno ama

De eso no hay duda.

Luego viene el sendero rodeado de abetos.

La nieve cae sobre las pisadas.

El gato corre sobre la medianera.

Les chiques del reality parecen divertirse.

Uno ama y después

Viene la historia de uno.

Y como dice el tao

El uno engendra al dos

El dos engendra al tres

El tres engendra a las diez mil cosas.

Pueden pasar varias cosas:

Podemos esperar intensamente que responda el mensaje

Podemos recordar salir de compras

Podemos olvidarnos

Podemos estar de viaje en Venezuela

Puede

Que haya un interés bilingüe entre dos

Que avanza y retrocede.

Como se dice:

Un

Flujo.

Pero nada de todo esto es algo

Que sirva.

O como dijo el juli

El amor

No se le presenta jamás a los capullos.

¿O era el azar?

¿Es porro o yerba mate?

¿Es tradición o expresión auténtica?

(Porque sonaban tambores en Uruguay).

El que no hace nada

Es el que coge.

Clito se olvidó de triplicar

Y ahora no tiene crédito

“Iba en el bondi

Y vi la capilla de La Consulta

Y vi el cartel también

Para asegurarme de que era La Consulta

Y no Pareditas

O Tres Esquinas.

Me desperté en San Rafael,

Fui al baño.

Árboles

Unas luces con cintas

Y nada más”.

Lo que creo que quise decir antes

Respecto del amor no era respecto del amor

Era sólo repetir que

El pensamiento no sirve para pensar.

Uy perdón,

Les estoy hablando

Como a la chica que me gusta.

Mi trabajo:

Repetir.

The people is moving

Lo que es decir

Que la gente se muda

O es emotiva

En el sentido de que emociona

A los demás

O que está

Emocionándose

O que estás

Emocionándote

The people

Is moving.

Otros podrían decir que

La gente emigra.

¿Una metáfora

De los casquetes polares?

Ella me dijo

De esto:

Es como leer tu diario.

En realidad quiero contarles la verdad

Dijo:

Me encanta.

Es como leer tu diario.

O es tunning

O no es tunning.

Engrasados están los engranajes,

¿Pero quién los engrasó?

Aquel que afirma y niega y discrimina

Sufre aventuras tales

Como hervir en un caldero.

Si me estás leyendo ahora te digo:

Escribime.

Un fanzine.

Yo sería un fanzine.

La continuidad

La coherencia

No son cosas que puedan evitarse.

Sus contrarios solo son

Imaginación

Amor, en tagalo:

Ilushón.

Dicen

Yo mismo decía

El otro día

Que si uno está rodeado de desorden

Está desordenado.

Pero qué boludez!

Me acuesto en mi cama alrededor de mi quilombo:

Nintendo switch, joystick, cargador

Celular, cable, cargador,

Bollos de frazadas, buzos,

Otras cosas y migas

Y en el piso más buzos, ropa,

Cajas y obras de arte, y bajo la cama:

Pelusas, tesoros y podredumbres.

Todos somos olvidados. Me acuesto

Miro al techo o no miro nada

Res

Piro

Y nada.

Estoy re tranqui.

Y siento cada cosa en su lugar.

Siento mi cuerpo modificarse por la práctica

De un arte marcial milenario.

Soy águila, soy cuervo, soy el que no puede levantarse.

Nada de esto me perturba.

El Dharma, sea lo que sea que sea,

Parece decir Dale, Dale, Dale.

Se abrazan y se besan

Los que los demás envidian.

Su joggin adidas es de color lila.

Florecieron los cerezos y se helaron.

Son personajes

Seguidos por un spotlight,

Un seguidor

(Perseguidor, debería ser),

El resto está blureado.

No hay nada que pueda hacerse.

Es decir,

Que esto es así.

El objetivo puede ser

Multiplicar

Los

Perseguidores.

Por eso el príncipe había pedido

Que dejaran de sumarle brazos a su cuerpo

Y que en cambio

Le dieran ojos.

Si somos la trama,

¿entonces quién es el utilero?

Si somos la parra,

¿quién es el niño envuelto?

Soñé

Soñé con un paquete de belVitas

Rellenas de yogurt y frutillas.

Un paquete de galletas es

Aéreo, metálico y plateado

Con estampas verdes con su nombre

Que le dan la vuelta, como en un espiral

belVita.

El paquete girando en el vacío

Sobre fondos de colores,

Diferenciándose,

Categorizándose,

Como nombrándose.

Es su sabor,

Me digo,

Lo que la hace persistir.

¿O es que me gustó mucho comerlas?

Claramente hay un lo que

Me gusta ahora de ellas.

¿O son ellas,

Con su forma oval

E intención de picnic?

¿O será que sirven?

Embelleció su mundo

De galletas de súper.

Eso seguro.

Amaneció en el templo de Saturno.

El envoltorio,

Basura elevándose hacia la mirada de los Dioses.

El sol rebota blanco en los cristales escondidos del mármol.

Mal Abrigo, custodio municipal,

Chimenea su cigarro hacia la cima de las columnas.

Se abrochan de repente las cintas retráctiles

En los postes separadores

Formando un laberinto ya resuelto

Por el que pasarán los turistas.

Se escanea el primer código Qr.

La mujer avanza su pie sobre la majestuosidad del nuevo día.

Todo esto es ahora para tí,

Anonymus Ifrit.

(Voy a ahorrarles el trabajo:)

Entonces,

cuando el Creador lo creó

y le dio forma,

ordenó a los ángeles postrarse ante Adán;

y se postraron,

pero no Iblís (el Ifrit).

(Allah) Dijo: “¿Qué

te retiene de postrarte cuando te lo ordeno?”

Él contestó:

“No es mejor que yo”.

Pueden imaginarse el resto.

Es muy difícil lidiar con ellos.

¿Qué diría

Allah-Taala

de todo esto?

Me pasa esto:

De las cosas que no hablo

En algún momento digo algo.

Imagino tu risa grave.

La imagino con gusto.

Hola, viejo amigo!

La más grande de las pasiones.

Bokita.

Tener razón.

La que ya dije.

Amar el error.

Esos son un racimo de hormigas deleuzianas.

Ah, si? Ahora yo voy a tipear porque si?

En el balde cae agua;

Es primavera.

Si yo soy el Estado,

Feldman es la nación.

Mis amigos

Mi nación

Mis amigos

Hay cosas que hay que hacer

Una es patear al arco.

Ah, si? Ahora vas a tipear porque sí?

Hoy Borges dijo:

“Lo que todos esperamos

Es un paro cardíaco”.

No es

Más lindo que yo.

No es más lindo que yo.

No es más lindo

Que yo.

Grace Jones comió muchas machas

En su última visita a Chile.

Lo recuerda con gusto

Por eso lo recuerdo.

Encuentro.

Espero.

Espero que escribas.

Ah, si?

Espero que escribo.

Criba.

Encuentro.

Lo discontinuo ni siquiera discontinuo.

Transacciones.

En cash de flujo,

Por transferencias,

Por mercadopago,

Con distintos posnets,

Transferencias.

Fusiones.

Infusiones.

Transparencias.

La milanesa es una galleta

Que ella usa para comer pasta.

Pulido y plastificado de pisos.

La sede.

Maxikiosko Guevara.

Centro de Jubilados de Chacarita.

Música: Acordeones Ancoetani.

39 barracas palermo.

Bomberos.

Prohibido estacionar las 24hs

Easy: Respetá la velocidad máxima.

Precaución: Platería.

Alfa Lince S.A.

Panadería y sandwichería Loocy

MERCURIA

Esquivo.

Derivo y divago

Y se que todos los ríos

Confluyen al mismo vergel:

La cena.

“Cuidado con la pintura”

Depende, claro, de dónde la leamos.

Imaginémosla en un establecimiento del gobierno

Imaginémosla en una muestra de arte

Imaginémosla en un lienzo,

Como Federico.

Leámosla. Repitámosla.

Lo que necesitamos es aceite.

Grasa.

Ojo, podés ser un amargo.

No se les entiende,

Pero no es que sea eso lo que importa.

Digo, es una posibilidad.

Quería decir, de verdad, podés estar siendo un amargo

Ahora.

Qué loco, ¿no?

Parece que Federiquito verdugueaba al General Lanuze

O como se escriba.

Mis planes:

Estar

Presente.

Contar un chiste, regar las flores,

Hacerles de comer, salir a caminar,

Hacerme una paja, jugar a los videos.

A veces creen que es un actor de otro.

Son de otros

Las anécdotas.

El que es capaz

De apasionarse por una mujer

De jugarse por un amigo.

Blindado en lo casero.

Te va a ir bien

Te va a ir bien

Te va ir muy bien.

Si no son chorros

Son chorros igual.

Se han ido los amigos de casa:

Los mismos que llegaron hace una semana

Después de 5 años sin vernos.

Se han ido y su ausencia ha calmado la casa,

Los barro, como él me barrió a mí en Oro Verde

Y escribió luego en su poema.

Los barro como retribución.

Y ahora los espero a que regresen de su paseo,

Que vuelvan y corra detrás de sus ojos el film de su día,

Las obras de arte, los edificios, los autos

Pasando a toda velocidad en el reflejo acuoso

Del suelo sobre los semáforos en verde.

Y me la muestren.

Los barro con gozo porque sé que volverán.

Y ahí suben de a uno los escalones de la escalera.

Ríen el uno al otro bajo sus capas verdes.

Suena el chst

De mi latita de cerveza.

Lo que me recuerda a un viejo poema

Que escribió Ana Usher. Lo pongo

Para que después no digan que soy chorro

Que somos todos chorros.

A mi favor

debo decir

que dijo ella

Que lo escribió como si fuera

Yo

Como si ella fuera yo

Llegando a mi casa:

La luz de afuera

Por Ana Usher

El martes coloqué artefactos eléctricos

en la casa. Iluminé el baño, el living,

la escalera de la entrada que, de noche,

es oscura, además de empinada y,

a causa de la irregularidad de los escalones,

más peligrosa en la base que en la cima.

A las seis de la tarde me bañé,

despacio, con agua y luz nuevas.

A las siete, una amiga me dijo que

el living estaba excedido de intensidad

lumínica. Por contraste, a las nueve y media,

la escalera de la entrada que, de noche,

es oscura, además de empinada y,

a causa de la irregularidad de los escalones,

más peligrosa en la base que en la cima,

seguía, en esencia, igual.

Ya no tiene dueño

La belleza

Lo bueno

Ya no es de nadie.

Y quiero aprovechar para mandarle un saludo a Ana.

¡Un abrazo, Ana!

Unos tennis pisan la soleada escalera mecánica.

El hombre de negocios cruza la calle en diagonal.

La pared verde del cartel publicitario del local de blancos.

Su nuca recién rasurada.

El café cambia de manos.

En la otra cuadra, el gazebo de la parada.

Un perro a la sombra de un banquito.

Diálogo de gansos al costado del lago.

Coronas doradas sobre las rejas negras.

Árboles al azar en un parque.

Ser amable

Ese es el objetivo.

Tenía un terceto

y no quería olvidarlo,

7-11-11.

Igual lo olvidé.

La prohibición aumenta el deseo.

Dicen que no debería

Eeeee

Explicarme.

Pero digo, no se trata de decir,

Creo que ya hablamos de esto,

Es así, es naranja, es un hueco

Y debemos llenarlo.

Es cuestión de poner ciertas cosas

En relación

Y dar un empujón.

Como en esos animales playeros

De Theo Jansen.

El traductor de turno

En Wikipedia puso

“Brotan también patas articuladas

que se desplazan por la arena

como las de los cangrejos”.

¿Qué loco, no?

Cada frase al nacer recibe un cielo

Y el sol brilla para todas por igual.

Una fruta:

Una fruta chasinada.

Podría decir

De mí

I’m poorly made.

Podría decirse.

De todos nosotros

Podría decirse.

The waste remains,

The waste remains and kills.

Se me amontona la basura

En mi casa.

Rebalsa el tacho rojo de cáscaras,

yerba mate. La caja con latas

y su lugar inadecuado suenan

cuando me tropiezo con ella.

Los papeles y cartones crean como una escultura.

Hay bolsas y más bolsas

Dentro de las bolsas.

Y cuando me inclino ya resignado

Ante el horror de mis desperdicios

Y levanto los bordes de la bolsa, agito y ato

Y la levanto, a veces un líquido viscoso y verde

Resuelve aparecer,

Echado cómodamente sobre el doble fondo del tacho:

Apesta y mancha; se deja llevar por sus inclinaciones.

Otras veces, una bolsa limpia y negra

Pero a punto de explotar

Acompaña al tacho y sus cajitas de reciclado.

Y esto puede repetirse

Hasta que un amigo venga

Y después de un rato diga

“Turco,

¿No querés que te saque la basura?”

Nimiedades,

Obstrucciones

Que encuentro para satisfacerme mientras me tiro

Echado

Al suelo pegado.

Vuelan flores por el cielo

Y yo como imantado.

En una esfera errática,

Errado.

Es que...

Hay una línea imaginaria

Que va de la superficie oceánica,

Apenas unos metros hacia abajo,

Hasta un poquito más arriba

que los edificios más altos

Y que contiene todos los sonidos.

Todos los sonidos

Que expulsa la Tierra al Universo.

Un baffle errático.

Lo bueno son las vistas,

Y lo de percibir que alguien pensó todo esto.

En la heladera, recetas de bebidas frías, saludables.

Para Tom, de Mecha.

Un imán: You would look better naked.

Un carancho en la cima del abeto.

Para los curiosos, estamos en Barrio Los Andes.

¿Te gusta la gente de Virgo o de Leo?

Digo, si te gusta, si te atrae.

Qué divino tu pelo.

El frío hermético de las baldosas

Se filtra entre las costillas del perro.

O podría ser Brooklyn,

Podría ser Islington,

Podría ser Barrio Roma Sur sin dudas,

Podría ser una forma paralela en la que todos acordemos

La señalemos y digamos

Eso

Es DB Armoda.

Una lámpara de lava.

Armoniosa incoherencia de buscar lo nuevo

Otra vez.

Amagaron.

Oscureció.

(Oscureció ya sabemos dónde).

Un armario diseñado desde los cimientos:

Un mueble inmueble,

Así:

[Si no lo podemos leer,

Ella lo dibuja].

De Pra Fer:

En una tarde podés envejecer o enamorarte

y esto no puede ser captado por las cámaras.

El poema tiene cuatro direcciones:

el río también…

Que tu deseo sea,

que tu deseo sea lo que desea el poema.

Parada en la puerta de su casa gris hecha pedazos

una anciana fuma contra la claridad de la calle.

Hay algo en su manera de arrojar el humo

que nos dice  

                 “es impecable”.

Unos cazadores furtivos desarmaron la torre de marfil

y vendieron sus láminas en la calle Libertad.

Vivimos pensando que somos el centro del mundo.

Pero somos un barrio periférico que no le importa a nadie.

Mejor, ¿no?

El viajero vino de tierras extrañas

y me habló de dos piernas inmensas

que vio en el desierto,

eran de piedra y no tenían tronco.

¿Qué fue lo que vio?

Los ruidos de las charlas intrascendentes suben hacia el cielo.

Los árboles hacen Tai Chi.

Las sombras del ladrillo sobre el ladrillo.

La forma de las máquinas. El atardecer,

Rosado. Se hablan los pájaros de árbol a árbol.

En algún lado, la cítara y el mar.

El espejismo de la alegría y la tristeza

Suben y bajan, se suceden, como en una performance.

Suspira el observador oceánico.

Los hielos, después de un rato,

Se acomodan en el vaso.

May I have another Presidente, please?

Él está donde querría estar

Pero no. Esta sensación

Es propia de su especie:

Deseosa,

Me gustaría decirnos:

Sibaritas.

Digo, porque

El conocimiento

Las relaciones

Su historia

Parecen elegir

con el paladar.

Y si todo está tan bien y somos tan capos,

Por qué de repente pasamos todo el día

Encerrados como en trufas, en la capucha

de nuestra bic, listos para deglutir

El propio instrumental del que estamos hechos,

Las bases del sistema operativo que nos hizo llegar hasta allá

Hasta aquel punto en el que dijimos, SÍ!, Es azul! Qué hermoso azul! Mientras

Se preparaba el sol para dar su último azote y ahogar en luminiscencias absurdas, siempre nuevas aunque previsibles, el horizonte entonces tan bien percibido, descripto y catalogado.

También dijimos, sí, es claro que la bienaventuranza se avecina, el oráculo sopló en la oreja de la diosa el veneno del amor en su porción justa, convirtiéndolo en la medicina por la que se destruyó Troya, como para ser claros. Un polvo amarillo y polvoriento y sin embargo cristalino, en su oreja, como la metilendioximetanfetamina que venden en los barrios, soplado por la diosa hasta su cavidad craneana, privilegiada. Y vuelto luego a mí por símbolos que las personas disparamos en nuestro rush, y sin darnos cuenta.

Pero luego dudamos de que esa venturaza fuera tal, empezamos a probar con adjetivos y expresiones nuevas, experiencias, designamos que el problema era tal, que en nuestro caso era que no había nada nuevo, sino una vieja persistencia en forma espiralada tridimensional. Y lo dijimos: Úh, el viejo problema!

Entonces lo designamos y lo dijimos y se hizo como de una forma de bola, como una bola de pelos sintéticos, grises y rasposos, pero como digitales, o quizás de pesca, y luego a esa bola le dimos la vuelta y la miramos desde distintos ángulos: desde aquí pareciera que cometimos un error, aquellos se equivocaron del otro lado, este hueco de acá parece un lugar correcto (al reparo de su sombra descanso un rato, es el hueco, claro, del todo va a estar bien), desde este otro lado parece que un grafitti dice “Buenos Aires está viva!”, pero si la girás bien para atrás parece que una capa de drama ha cubierto toda la bola designada y sus habitantes gritan desesperados por los cuerpos de sus muertos y las parejas perdidas, como anhelando estar del otro lado de la rueda, o al menos en el hueco del qué se yo, en el hueco de aquí no pasó nada o simplemente en el ventoso barranco ese que se bambolea como entre las Torres de la Idiotez.

Nada del otro mundo, decimos al final.

Nos vemos sorprendidos por la autopercepción que dice:

“Comería algo grasoso pero muy chiquito”

Como un canapé de tuétano.

Lo que no veía entonces

Es que hay más opciones que

Ortiva o fiestero,

La primera, por supuesto,

Es la del barman.

Sin embargo, horas más tarde y quizás entre las sábanas, abrazando tímidamente a la almohada, dándole la espalda y con el pie apenas rozándole el pie, como en el meme, probablemente la bola vuelva, porque cometimos, inocentes, un error infantil, el de darlo por sentado, el de decir, claro, es así, por supuesto, es una bola de pelos que podemos mirar, cada uno de nosotros, desde diferentes lados. Pero, a diferencia del día, en el que la información fluye rápidamente por el transporte lógico de la luminocidad, en la noche y aún sin procurar el sueño, solemos mirarnos, ahora a nosotros, desde otro punto de vista, creando desde esta misma puesta en escena un espectáculo siempre admirable, diferente, interesante incluso para el que no curiosea. Y ahora pensamos si no estaremos cometiendo el mismo error, el de mirarnos a nosotros como una entidad establecida que puede ver desde distintos puntos de vista una bola y además después decir epa, soy yo! Y, aunque no lo hayamos previsto, este callejón sin salida puede dar sus frutos. Parecería ser cuestión de eliminar de cuajo la bola de pelos, o reemplazándola infinitamente por otras zanahorias, o admitiendo su ausencia. Luego debería estar la tercera vía. Y luego, bueno, luego podría venir casi cualquier cosa, ¿no?

Diferente, muy diferente, quizás opuesto, es ese momento tan comentado en el que empezamos a perder la conciencia diurna para ya sí olvidarnos por un momento de que estamos acostados y bueno, lo que sigue. Lo que puede seguir, por ejemplo, es la Guerra de Malvinas. Sabemos que es imposible vencer al objetivo con su sentido de heroísmo, siendo que nosotros estamos gastando la última bala de una situación gastada (¿con qué propósito?), y sin embargo: a chingarse el puto lomo. Por un momento somos la guerra y la paz, y la oscuridad de la habitación se transforma en una niebla clara y la tersura de la cama se transforma en el mismísimo tejido espacio temporal. Flotamos como nuggets en su bolsa. Quiero informar que los pesos desaparecen, o de algún modo se dispersan, como si la gravedad atacara desde todas las direcciones. El sentir puede ser comparado con lo que pensamos que sintió el hombre primitivo, pero más bien me gustaría decir que es el de la entidad de inteligencia nivel 4 en la escala de Kardashev. Somos Valis al adormecernos. Extraña invasión de la Savasana. Pero al toque ya estamos ahí, en la tranquera, con nuestra banda de rock, en estado sedita de se viene lo bueno, aniquilamos unos gurkas, plantamos bandera, retrocedemos pero con orgullo, comemos de nuestras latas, nos relacionamos con los otros cascos, todo se vuelve bicolor. De nuevo deja de importar. Estamos fuera del comienzo. Ya todo indica que hemos desaparecido momentáneamente.

Ahhhh,

Si las charlas se pudieran imprimir.

Dependeremos

De nuestra imaginación.

O de suponer que

El hombre es una entidad

De patrón autointereferente,

Como un nudo.

Mientras más tiro de la cuerda

Más firme es el nudo.

Estoy algo confundido:

¿Cuál es la visión del amargo?

Luego se nos ordena que imaginemos

Grandes vientos,

Moléculas de aire succionadas

A través del Pacífico

A través del Amazonas

Y hasta esta habitación,

Hasta nuestros pulmones.

Y de nuevo hacia afuera,

Luego del intercambio de oxígeno.

Es probable, de hecho,

Que hayamos compartido alguna molécula con Julio César.

Decimos que comemos bife

Pero comemos una entidad

De patrón autointerferente.

¿Por qué nadie mide de una vez

La luz del sol?

Las plantas necesitan un sistema de refrigeración

A base de agua

Para poder transformar la embestida energética del sol

En su patrón autointerferente.

Por eso, sin agua,

La planta se quema.

Las itálicas no son mías.

Tampoco.

Pero ¿qué sí?

¿La casa, porque un papel lo dice?

¿En qué contexto?

Por otro lado, ¿qué casa?

El auto que usé en México,

El skate que dejó el Elito,

Firulias, rip, aka Tomate,

Las remeras entre amigos,

¿De quién?

Los cuerpos son modificados,

Los sentidos, ampliados.

Los autos son extensiones de sus conductores,

Como los abrigos, las gorras y las caras;

Así que podríamos decir que

Si un auto pesa más o menos 1200 kilos,

Un argentino promedio

ahora pesa

470 kilos.

Y si extendemos este mecanismo

A las aerolíneas, Yaciretá,

La diosa de Vaca Muerta,

Bueno, cada uno de nosotros

es más grande

Que cualquier organismo

Jamás vivo.

Son las experiencias

Las que empiezan y terminan,

No los principios.

Ahhh, son tantas!

Justo hoy

El cielo flúo del fin de la tarde

sobre los muertos de Chacarita

Da novedad a las otras cosas

En las que estaba.

Lo que le da, ustedes saben,

Un toque flex

Cuando nos encontramos.

No hay enigmas eh,

Quiero decir,

Hay algo fresco

De lo que hablar.

Pará, pará,

Porque… no puede ser mi culpa

Que justo hablemos de lo mismo

Al mismo tiempo.

Es sólo

Coincidencia.

Lo primero es aceptar eso.

SINERGIA:

Concurso activo y concertado

de varios órganos

para realizar una función.

SINERGIA:

Del griego

Συνεργία

Quizás coperación.

SINERGIA:

El comportamiento

De sistemas enteros

Imprevisto

Por ninguna de sus partes

O componentes de sub ensamblaje.

Al final no era tanta ilusión

La sinonimia.

Por ejemplo,

El diccionario de Roque Barcia,

¿dónde termina?

¿Y dónde empieza?

¿Y esta edición que encontré,

Que dice Roque Barcia y sus amigos

Por ejemplo?

¿?

¿Dónde,

Tomás Fadel?

Lo que él

dice que él

quiere decir

Con “sinergia” es

Que podés obtener más

De lo que ponés

En un sistema.

Un principio

Que ignoramos

No es parte

De nuestra experiencia.

Hasta que sí.

Esto también

es sinergia.

Cualquier definición del Universo

Que te deje afuera

Es inadecuada.

P-lut, el sifu:

“Es todo

Una cuestión de tiempos.

Cuándo entrar.

Cuándo salir.

Cuándo dar el envión.

Cuándo dejarse llevar por el impulso.”


2020

¿Te acordás del método que nos enseñó Petrecca?

¿Para qué?

Para recordar

No

Para mi cumpleaños recibí

Un regalo de mi mente: leé

Here. La historia de un rincón.

Recibí también:

Una planta que Barbi hizo crecer de una planta suya

Un libro que antologa papeles decorativos más un giftcard de la misma librería

Un libro que ya tenía pero que está muy bueno.

Un Monkey’s Shoulder

La remera suplente de Boca (Adidas, 2020)

Dos vasos redondos con estilo

(para el Monkey’s Shoulder)

Seis panes de hamburguesa con su carne

Tortas, champagne, tarjetas

Y de mi padre: un chiste.

Y un cumpleaños sorpresa.

Por zoom.

¿Será esto suficiente?

¿Podremos pasar a la primavera?

Digo, como para resumir.

Le decimos

Zoompleaños

(para qué?)

Después de todo, está probado:

Con el mecanimo concreto

Podemos descifrar hasta lo que no está encriptado.

O, citando al viejo Homero

Nuevamente: “¡Evidencias,

Mis polainas! Con evidencias

Puedes probar lo que sea”.

Si lo pensás un poco

Es difícil decidir

Sobre las comillas.

Si sos honesto,

¿por dónde empezar?

Mi nombre no,

Lo que hago

Me define.

Ningún contexto

Puede quitarte una frase.

De la mente de la Lou:

Las nubes son ligeras y del sueño.

El mundo tiene demasiadas preguntas.

Nadie sabe todas.

Nadie dice

De una milanesa

“Es Interesante”

Siempre recuerdo esa frase

¿por qué siempre recuerdo esa frase?

Una tarde de Embalse.

Miguel Ángel

Fue quien lo dijo

Por si eso os interesa.

Interesados.

Difícil

Decirlo

Si está

Al revés

O si estás

¿Cómo lo habr

emos(?) tra

ducido?

Según ella:

Se escribe

“Flor”.

Estoy de acuerdo.

Nosotros:

Enclitiquizadores.

Sobre sus ginger bugs:

Lo estuve alimentando:

No tirarlo

Es alimentarlo.

En el riachuelo

Las bacterias se agruparon

Formando un QR

Para recibir pagos

¿Prefieren las versalitas

O no?

Las versalitas etimológicas

O sea

Las mayúsculas

Del

Verso.

Sí,

E

S

T

A

S.

Poco tiempo gastamos

En esa plata.

¿Es un rosado

O es un clarete?

Quiero tiempo

Es tiempo

Lo que no tengo

No tengo

Tiempo

¿Para qué?

¿Para qué

Querés

Tiempo?

¿Para

Expresarte?

Pero

Si te estás expresando

Lo dice

Tu libro diario.

La noticia de hoy:

Pedos de fosfano.

¿Volcanes

U hombrecitos verdes?

Tenemos

Muchas

Menos

Ideas.

Debe ser verdad,

Relativamente.

Traducite esa, vieja.

Al aterrizar,

Nos derretimos.

(Es tiempo pasado).

Aunque la palabra

No sería

Esa

(Aterrizar).

Podría ser algo

Como lo de Titán,

Recibiendo

El bullying

De Encelado.

¿Será

Una

Biofirma?

El pensamiento era:

Rastrear.

“Esto,

Lo sacó de Robotitus”.

Becas para él.

Bastante buena excusa

Para hacer girar la moneda.

Porque el problema al final siempre es:

Cómo garantizamos

Que aquellos, los de ese rincón

Vivan de acuerdo a sus ideales.

Todos tenemos un proyecto.

No hay nada confirmado.

Puede que la información cambie.

Nota: no te concentres

En su sudadera.

No me malinterpreten

No es mi intención

Ser aguafiestas.

¿Quién está seguro

De una palabra linda?

Quisiera verlos

Repitiendo eso

Ante el film de sus vidas,

En la oficina de gobierno.

Me obligué a seguir

En un mismo sitio,

Pero ahora todo luce diferente,

Como en un gen.

Nuestra virtud

Se basa

En ocultar el truco,

Por eso

Ante la familia

Somos siempre regulares.

Es con ellos

Con los que hay que medirse.

Mesura,

Tácita es.

Sólo

Réplica

No

Súplica,

Eh.

También estoy al corriente del:

“Lamento que tu lenguaje

Sea tan

Poético

                -Billy”.

El connoiseur

Es un espárrago

Blanco.

El alcaucil,

Una flor

Violeta.

El bermejo,

Un gusano

Colorado.

De la misma forma

(“The same way”)

Ese es el descubrimiento

Del siglo XX

En materia lingüística.

Antes, por ejemplo,

Johnson,

Podía decir

Crocodile

Viene del griego

“Azafrán”,

Peacock,

Del francés,

Beaucoc.

Pero ya no.

Porque se encontraron ciertas cosas bajo polvo.

Hay movimiento.

Un papelillo, rotoso:

“El esprint es tuyo, Gongula”,

¿Un epinicio

Para su caballo?

Nada más: pasar un buen rato.

Y más cosas, y del montón ordenado de la historia:

Del latín pavo, inglés antiguo pew.

Pero no quisiera aburrirlos aquí

Con la Ley de Grimm.

El descubrimiento de que

El lenguaje

Está vivo.

Las lenguas

Son transitorias.

La estabilidad

Está amañada.

El contrato social está ahí

A disposición de todos

Para tachonearlo.

¿Y qué vas a hacer al respecto,

Madison?

¿Ponerle fechas?

¿Content ID?

No es una cuestión

De a cuántos afecta

Sino de qué efecto tiene.

Todos

Replicamos.

Somos

Copiadores

Compulsivos.

Cada vez

Más

Compulsivos.

Y si es

Una cuestión de plata:

Tenemos contador.

Está en

Nuestro

ADN,

Jajajaj.

Recuerdo que

Al mudarme a

La gran ciudad,

Un profesor literario

Me dijo

Nunca pongas

“Jajajaj”

En un texto.

Buen consejo,

Doy las gracias.

Com

Pul

Si

Vos

Digo.

Un juego

De cartas.

Por turnos.

Con parágrafos

De distintos colores.

Parágrafos

Que empiezan y terminan

Con conectores.

Cada color,

Representa una fuente.

Distintos jugadores.

Cada fuente

Tiene distintos valores

De recurrencia.

Puede ser

1: se admite consigo misma,

2: se admite consigo misma y con otra, o  

3: se admite con otra.

Las conjunciones de 3 tienen 1 punto

Las conjunciones de 1 tienen 2 puntos

Y las conjunciones de 2 tienen 3 puntos.

Un jugador puede jugar todas las cartas posibles por turno.

El objetivo:

Formar

El texto más largo posible.

¿Será una boludez?

Lo que me importa en realidad es,

¿se imaginaron las cartas negras?

Amaría

Tus

Comentarios.

Así que si les gustó

Ya saben,

Le dan a la campanita,

Botón rojo

Suscribir,

Y estén al tanto

De las novedades del canal.

Qué es

Más

Opresivo

¿ser inevitable

O evadible?

Tranquilo, yo también

Estoy encerrado

En la torre

De mis intereses

Descubrí

Que había texto ahí

Cuando dieron de alta

El modo oscuro

También podríamos poner un punto,

Un punto final al final de todo

Y decir, sí,

Acá están,

Miren,

Son sextinas hernandianas!

Así como cuando se habla,

¿Cómo uno va a saber

Lo que quiso poner?

Por más que intento,

No consigo abrir otro archivo

Dentro mío.

Retomando, hay cosas que deberían entenderse simplemente: Si yo tengo que pagar por cada idea o cosa que extraje de otro, debo tener mucho dinero para producir. Si por cada ladrillo el inventor del ladrillo cobrara, sería imposible construir siquiera una casa, por poco que cobrara. Un matemático podría corroborar esto. Convendría volver a la idea de millonario esencial o Dios, y abandonar esta especie de paradigma científico tautológico que parecemos haber aceptado.

Así como el cineasta hace sus películas, el escritor tiene que hacer su libro, sino no debería esperar de él ganancia alguna.

Si no es independiente, no es arte, es cultura. Y la cultura es un bien de mercado.

Independiente es hecho por uno, no que se lo han hecho a uno, o que lo contratan a uno. Eso es work-to-hire.

A uno lo pueden contratar para crear algo para otro, pero después nadie quiere vender sus poemas ante una buena oferta. ¿Por qué será?

Un editor no pide, hace lugar.  

Lo que extrañamos de Los Simpsons es que era un programa independiente. El arte lo perdió, pero lo ganó la cultura. Y ahí está. Es pésimo, pero cuántos comerán de él.

Independiente es hecho por uno. Es lo que puede el humano. Artesanal es lo que puede el artesano, el humano que no accedió a la máquina. Cultural es lo que podemos todos, es lo hecho por todos (a través de nuestros sistemas de organización).

Es la organización lo único que puede aniquilar el tiempo.

Dependiente es work-to-hire.

Sería ideal deshacerse de esa palabra que tan poco se representa: independiente. Mejor sería pendiente.

¿Fue el enemigo quien nos llamó así?

Lo independiente no pide su derecho, sino que impone su marca.

Por ejemplo, la G, de Gigante.

Cuando el autor recibe su derecho ¿es dependiente? (la mano negra).

Depende básicamente de confiar en Random, que liquida sus ventas semestralmente.

Pero en tanto Random hace su business de diseño, impresión y distribución, xl no debe estar pendiente de eso, con lo que gana tiempo para su escritura.

A veces me pregunto, ¿Sabrá que sus libros no se abren bien y que por tanto cada palabra de final de línea tiene menos peso que la del inicio?

“Gana tiempo para su escritura”. Seamos honestos, amigos escritores.

Digo, hecho por uno en el sentido de que, si pienso en escribir un libro, bueno, tengo que saber qué es un libro.

¿Me dicen que realmente creen que tiempo=escritura?

Fundamentalmente, un libro es un artículo de papel impreso, en mi mente, de un tamaño que cabe en una mano, pero que pesa si se lo sostiene demasiado tiempo con esa misma, de color bordó y con una cinta negra marcadora; y si se piensa como algo a ser escrito, evidentemente tiene texto. Si le decimos esto a un marciano, que llegó a la Tierra y trata de entenernos… ¿cómo podrá entender que, al mismo tiempo, un escritor -el encargado de escribir los libros- no tenga idea de papel, ni de costuras, ni de la historia del códice, de la cera de abejas, o de la escritura, quizás incluso del lenguaje? Bueno, el universo es de lo más curioso, así que, ¿quién sabe?

A veces pienso por qué ciertos escritores (que bien podrían hacerlo) no hacen otro tipo de negocios y se contentan con su magro 10%.

¿Cómo defender un 10%?

Imposible.

También le decía al libro, en la caja de la librería, me importa más saber la calidad de tu hechura, que si sos un ensayo o un poema, ¿cómo diablos voy a saber si sos un ensayo o un poema? Sí me queda bien claro que, desgraciadamente, vos también te abrís pocón.

Lo que sí me gustaría saber es

Cuántos otros preferirán

pdf a binder.

Es la imprenta la que corre al editor, y no al revés. Eso debería decirnos bastante.

Y cuando decía que tienen que hacer sus libros: podrían producirlos.

Producir no es coser, encolar, necesariamente, producir es encargarse de que se lleve a cabo y tener la expertise para que eso suceda. Y contratar algunos work-to-hire.

¿Y tu cosedor? ¿Tiene derecho a su cosido?

¿Cuán diferente es tu texto

Al de su hilo?

Si no leo mal tu mente,

¿cuánto mejor?

El dilema de estos sujetos podría resolverse si nos turnáramos para que todos puedan tener su momento de independencia. O podríamos seguir al ministro griego y su fórmula de porcentajes.

Si consideramos la escritura como un proceso cognitivo (no habrá dudas en el auditorio) es evidente que de los inputs que reciba dicho proceso dependerán sus productos, lo que hace muy difícil la repartija en porcentajes.

Si decimos que

La hamburguesa y el queso

Se pegan como velcro

¿Cuánto le darán al abuelo de Mati que inventó el velcro?

¿Cuánto para el japonés que inventó la costura expuesta y dio via libre al códice tal cual lo conocemos?

¿Cuánto para los muchachos del delDiego, que usaron la impresora hogareña para modificar nuestras mentes del futuro?

¿Cuánto para el aporte a la cultura en español de nuestro traductor del chino? ¿Se pagaría por meme trasladado?

¿Cuánto para Ato, que tomó lo que quedaba del negocio de su padre y nos lo entrega? Hablo de la mejor papelería del país.

¿Cuánto para,

cuántos son

y dónde están

los herederos de Fibonacci?

¿Y para Tschihold también hay?

En Tunuyán, Daniela,

23 años, me confesó:

No leo en papel,

Es caro, incómodo y…

El libro se me cierra en la cara si estoy en la cama.

Es decir,

Como dijimos,

Se abre

Pocón.

Sí, claro que a veces menos es más. Habría que consultarle a los expertos.

Uno es su alimento. Hipócrates.

Lo que quiero decir es: nadie quiere la poesía de un necio. O de un mamerto. O de un caníbal.

Conozco una historia así, me lo pasó el Dani en el más intenso de los secretos. Y hacía bien. Hasta el día de hoy temo al confesarlo. Pero leí un poema, y estaba compuesto de manera formidable, resonante, y sin dudas su contenido ampliaba mi horizonte de sucesos. Sin embargo, no puedo recordar nada de él, no pude ni quise asimilarlo, incluso me da asco recordarlo. Diría que huele mal. Jamás podría afirmar que es un gran poema, pero tampoco podría afirmar lo contrario.

De hecho,

Quizás por la novedad

Y la completa extrañeza

La primer reacción

Es de

waaaaa.

Creo que esto refuerza la idea de que un poema es una sentencia moral.

El poema, una pieza de estilo vanguardista vigesimonónico, que incluye fotografías, fue escrito por Issei Sagawa, condenado por asesinato y canibalismo contra Renée Hartevelt, su cita.

Buscando cómo decir vigesimonónico (hay una opción que me gusta: Veinteno, ah, y también vigesinesco) un hombre gritó por su neologismo en dechile.net: “¡A ver si cuela!”

Creo que no hay mejor ejemplo: Luchamos porque nuestros memes sobrevivan: ¿por qué entonces nos ponemos la tranquera del derecho de autor?

¿No sería mejor para todos que los divulgadores del posthumanismo se buscaran un trabajo honesto?

Sus tapas son hermosas, pero, ¿y su estilo de vida?

¿Y qué me dicen de los novelistas de Planeta y los premios de Anagrama para sus autores?

La pregunta sería: ¿cuántos comen de ese tacho?

Lo que esconde la pregunta: ¿y cuántos se quedan afuera?

¿Conviene desperdiciar esa fuerza de trabajo?

Suele aceptarse en materia literaria que las innovaciones provienen de lugares marginales del sistema, y que el centro, o mainstream, se abastece de ellos. Y acá también lo aceptaremos.

Y si aceptamos eso, ¿de qué derecho hablamos? Un texto no puede ser plausible de ganancia, porque su autoría es obligatoriamente colectiva.

Es producto del lenguaje.

A diferencia de un libro, que es producto de una industria. O del artesanado. O del garage de tu casa, whatever. Importa que es un libro y que tiene un costo que se puede medir y que además se puede llevar de un lado a otro, y venderlo o prestarlo o regalarlo o tirarlo al Támesis un día de remo.  

Es producto del lenguaje.

Un producto cognitivo.

Aceptar esto implica

que no tienes una mente.

Y es ahí donde se pone engorroso, y la gente reclama cada uno su lugar.

Ahora es el juego de la silla y todos corren alrededor de la mesa.

Misteriosamente, hay una silla menos.

Sólo puedes obtener dinero de una cosa.

Es por eso que te timan y sólo te dan el 10%, porque al final no has hecho nada que importe.

En cambio, podrías proponer algunas alternativas. Si tu editorial es grande exígele ser coproductor. Mínimo, diría yo, un 50.

Un servicio es una cosa que otro hace por vos. Por eso el arte no es un servicio tampoco.

Porque si no tienes una mente estás en un problema, ¿no?

¡Ahora eres un budista marginal!

Pero en jogging

Tomando Jameson,

El 17 de octubre de 2020.

Mentira, el mainstream son los padres.

Antes de 1976, en Estados Unidos, cada ciudadano era libre de publicar cualquier obra en concordancia con el autor. Pero  un autor extranjero no podía prohibir que su obra se editara en Estados Unidos sin un contrato con un editor americano. Ahora aceptamos que un autor pueda firmar, en España, derechos para latinoamérica. Lo único que esto creó es aversión a los galleguismos. Más una industria retrasada y déficit fiscal.

La manipulación de memes, evidentemente, corresponde al orden de la magia del caos.

No puedes decirle a la gente cómo hablar, así como no puedes evitar que los memes se repliquen.

No puedes evitar que un texto se publique.

No puedes evitar ser estafado por un texto.

Si quieres realmente cobrar por tu texto, por tus horas ahí echado, sólo te queda una opción (dejando de lado el juego de La Carrera del Escritor): producir tus libros.

O entrar al negocio digital, pero eso lo veremos en el siguiente capítulo. Lo que importa es: paratextearás tus textos.

Almorzamos en lo de Trampa milanesas paraguayas (tienen mandioca en el rebozado, de ahí que se adjetiven así) con ensalada de papa y huevo y mayonesa. Otra ensalada tenía lechugas de terraza (algo inédito que como por segunda vez en la semana en situaciones diferentes). Leí tal libro, dice, es el mejor libro que leí. La traducción es horrible, pero no importa. Si el texto es lo suficientemente bueno, resiste cualquier traducción, lo que es decir, cualquier interpretación. Un texto robusto es poligonal. Le cuento, mientras Eugenia mira la biblioteca por orden alfabético, al llegar a la I, que este Ariel Idez era mi bañero, en una pileta de natación. El libro en cuestión se titula “La última de Aira”. Parece que este dijo: es como una novela mía, pero en prosa. Lo que es decir que la poesía resiste cualquier prosa. Aira, creo, debe pensar como nosotros en esto de la traducción, siendo él traductor. Por otro lado, ¿qué es traducir mal? Porque si traducir es acercar, acarrear, bueno, eso no es algo que pueda hacerse demasiado mal, en tanto se haga. ¿No hay peor traducción que la que no se hace?

Lo que pasa es que los memes del texto son tan buenos replicadores que resisten el terreno árido de su traducción mercantilista.

La traducción es española de Penguin Random House Mondadori Aguilar Alfaguara De bolsillo Debate Grijalbo Lumen Taurus Sudamericana (y sigue).

Aceptamos que un traductor sea una S.A., pero no que un autor lo sea. ¿Por qué será?

Lo que me da la magnífica idea de vender nuestro vino en galerías de arte. El único costo extra: packaging y marketing.

Y Mati: es lo que somos los editores, especialistas en packaging.

Mi hermano ayer lo dijo en una entrevista: los poetas tienen la suerte de no importar.

Supongo que según su teoría esto acrescenta la posibilidad de nuestros memes de replicarse.

Miento, yo sé lo que es:

Una manera de darme cariño.

En Mendoza no llenan nada.

No hay muerte en Mendoza.

Está borracha.

Al tirarse a la pileta

Quiso decir: Buen día,

Están equivocados.

Me explicaba

SU árbol

Era su Hinojosa el Skou,

Peñafiel, el primer apellido.

Vino uno solo

De dinamarca que se llama Osvaldo

Y tuvo dos hijos:

Y uno acá

Esperando los conitos:

Cuando llegan, me los como.

¿Y qué si de repente sabemos

De Hermes Copetín,

A quien nunca antes

Habíamos visto

Ni olido

Ni leído?

La única solución,

Dijo el ministro Copetín

(el de Grecia)  

Es que el empleado sea parte de la empresa.

Un trabajador es un trabajador

Asalariado y específico

Pero también es dueño

Porcentualmente

De sus herramientas.

Es

Una ecuación.

Si resta de un lado

Suma del otro.

Cosmos.

Y sino miren a Joyce

Sentado en Zurich

Escribiendo el Ulises,

Escribiendo Dublín.

¿En qué ciudad

Debería pagar tributo?

El slogan

Del candidato

Preferido

De los jóvenes

Según las encuestas

De la tv

Hoy recordé:

LIBERTAD

SÍ O SÍ.

Es que

La magia implica

Una causalidad distinta,

Otra, que ignoramos,

Que puede deberse a accidentes:

Frotamos un anillo,

frotamos una lámpara,

Y aparece el Genio.

Y ese Genio es un esclavo

También impotente

También omnipotente,

Y que juntará nuestra voluntad,

Y eso puede suceder en cualquier momento.

El director está en el teatro

Y conoce sus luces

Y es él quien sabe dónde colocarlas,

Tiene que

Colocarlas.

El hecho de que otro lo pueda hacer por él

En su comando,

No invalida esta premisa.

Y es por esto que el director cobra.

Uno hace su película, y,

si es su productor,

puede obtener sus ganancias.

Esto es usufructo de la propia voluntad.

Uno hace una película, que es de otro,

y no puede reclamar ningún tipo de dividendos,

más allá de su contrato.

Del mismo modo, el escritor que no produce

sólo es viable

en el marco de los premios,

y las universidades.

Y, claro, los grupos multinacionales

y su metafórica espalda.

De ahí que La

Carrera del Escritor

Más que parte del arte

Sea parte

De la industria cultural

O de la academia.

Sólo quiero pintar un paisaje

En el sentido más común

De paisaje.

Eso es lo que quiero, cada día.

Pintar un paisaje.

Lo que implica:

Pararse recto.

Estoy

En esa primera etapa.

No es que esté obsesionado por el tema pero ya el Estatuto de la Reina Ana escinde al libro como objeto de su contenido, el texto, del cual es sujeto de derecho su autor (para entonces, por 14 años). La ley de copyright de Estados Unidos actual da unos 65 (?) años después de la muerte del autor, y 120 para la empresa, si el trabajo es WFH, y en algunos países como Argentina, una vez entrado en dominio público, una obra igualmente está sujeta al pago de un canon de derecho para su publicación. Dicho canon, en este caso, va al Fondo de las Artes. ¿Para qué? Para invertir en La Carrera del Escritor. De ahí que los maratonistas de dicho encuentro sean los defensores de este sistema.

El problema no iba a pasar a mayores, pero apareció internet.

Porque, seamos honestos, veamosló de los dos lados: el escritor lucha por su lugar, y el lector por su precio, sin darse cuenta de que tiran de la misma soga, encharcados hasta las rodillas.

Porque un escritor escribe, y quiere lectores, pero también quiere dinero, para comer, ir de viajes, replicarse, lo que sea. Que sus derechos de autor sean más costosos para un editor que aquellos de dominio público hace que sus libros sean por lo tanto más costosos, lo que lo pone en desventaja con, digamos, un escritor de hace 200 años. Debería investigarse cuánto retraso cultural o tecnológico produce esta política.

Sin esto en mente, hoy, los maratonistas de la Carrera del Escritor se movilizaron al Congreso: ¡quieren jubilarse!

Qué buena noticia.

Vamos en camino a una reforma cooperativista, o al menos eso cree el Ministro Copetín.

Punto para la Reina. Porque eso nos deja con nuestro texto, nuestro poder, nuestra plata. Pero exige abandonar el escritorio.

Porque hay algo que parece ser un hecho:

El lector lee.

Lo único que hay es texto.

Mi texto,

Mi dinero.

Mi usuario,

Mi contraseña.

Mi libro,

Tu libro.

Una plataforma,

¿por qué no?

Una pileta.

Es lo que todos hacen.

Embalse!

Una plataforma,

con Embalse adentro.

Una constelación

De ganancias directas

Y chucherías navideñas.

Slimbook,

El mejor de los engaños.

Una interfaz, no,

Múltiples interfaces,

Un mensaje cifrado

Chapado a la antigua.

Solo nos falta

Una Riso.

¿Alguien vende?

Lo fundamental es

Poder desplazarse en el texto

Y saltar de un lugar a otro.

Y mientras mejor podamos hacerlo, mejor.

¿Sabías que el índice

Era una referencia

Para los encuadernadores?

¿Cuánto para el que dijo

“Vamos a imprimirlo con el libro”?

Es para pensarlo nomás

No es que quiera

Convencer,

Mis argumentos

Solo buscan

Actualizarse.

Como la verdadera felicidad es imposible

La sorpresa placentera

Pasa a los primeros lugares del ranking.

Todo el mundo quiere el surtido más amplio posible de cosas disponibles.

Como supondrán,

Tardó que

El libro impreso

Fuera reconocido

Como algo más

Que una clase de manuscrito

Más accesible y portable.

Es innegable la indiferencia de los eruditos medievales

Por la identidad precisa de los autores.

Los mismos escritores

No se molestaban en citar lo que tomaban de otros libros,

Se quedaban cortos

Ni firmaban

Lo que era

Sin ambigüedad y de modo confundible

Propiamente suyo.

Un escritor de vanguardia,

Un científico en su rama,

No tiene público.

Tiene unos cuantos amigos y colegas

Con quienes habla acerca de su trabajo.

Lo que nos deja a todos

Bastante contentos.

Lo que quiere decir,

En síntesis,

Es que el lector

Tunea su libro,

Antes de la imprenta,

Necesariamente,

Ya sea

Copiando partes y partes

-con sus diferentes matices-

Glosando

Escribiendo

Y también

Uniendo, quizás, dos cuadernillos pequeños

En un libro nuevo.

Distinguiéndose.

¿El lector?

Sin público.

(Not a covid memorandum)

La pregunta,

Físicamente pensando, digamos,

Sería,

¿Qué cantidad de aportes,

De información adquirida,

Da derecho a un hombre

A proclamarse autor de una nueva unidad

En la cadena de conocimiento transmitido?

Sciencia de omni scibili

Somos los primitivos

De una nueva cultura

(se sabe)

(1911, Bochini).

La separación de los sentidos

Es sensualismo.

La separación de las emociones,

Sentimentalismo.

El problema podría ser que

Se creó una numerosa clase media administrativa

En el seno de las empresas,

Distribuidas en un infinito número de niveles de supervisión

Cuyo verdadero papel es

Predominantemente

La transmisión de información

A través del sistema.

Nadie elige.

Ni la Érica,

Ni la Silvia,

Ni la Flor,

Mucho menos el Luigi

O el Albert.

Capaz

el capataz.

Una palabra

Gringa,

Acá.

¿Quién pone recta la regla

Para trazar la línea?

A veces conviene

Repasar un poco:

Al principio fue la música.

La lírica es

Para ser cantada.

El Shi jing,

Para ser cantado.

Ghazal y qasida.

Alba,

1400,

Algo está a punto de cambiarlo todo.

Al quebrarse la unión entre la palabra y la música surge una nueva forma doble llamada poesía.

El mínimo denominador común

Entre poesía y lírica

Por lo tanto

Debe encontrarse en los elementos musicales

De las formas que las produjeron.

Una página.

Quería decirles que de todas formas

La imprenta llevaba consigo el principio de la uniformidad,

Del mismo modo que el libro anterior iba hacia

“Una lenta acumulación de textos heterogéneos”,

Para ello, prendí el aire acondicionado.

Legos, legos.

Este es el origen

De lo flex.

Si la lírica es a la lira,

¿Qué dirá?,

Como decirlo sin ira

(así la lira se estira)

Sería, si la lírica es sin lira,

Si tiras la lira,

Y la lírica se estira

Es lírica lírica

Tu cosita bucólica.

Entre los bigotes nevados del pino

¿Los membrillos

O las lagañas del gato?

Escribiría así

Si fuera por mí

Pero recibo este mensaje de Trampa

“Yann LeCun

@ylecun

·Mar 6

Language is an imperfect, incomplete, and low-bandwidth serialization protocol for the internal data structures we call thoughts.”

Entre las ramas nevadas

Los membrillos

Como lagañas del gato.

Escribiría así

Si fuera por mí

Pero a veces me pregunto,

En un segundo,

Si la manera no es la que era

O qué cuál era.

Hace calor.

No por nada

Minan btc en Alaska.

Porque hay una cuestión, no quisiera sonar pesado, pero hay una cuestión de base con esto de las citas y las fuentes y las mentes personales, porque heredamos una literatura (en el sentido de transmisión por palabras) llena de voces superpuestas y parches, por no decir un conocimiento. Nos piden, para que nuestra actividad tenga sentido económico, que podamos afirmar que lo que producimos es nuestro, auténtico, original.

Y hoy unos se quejan en instagram

De otros en instagram

Que muestran sus instagram.

Eh,

Pero ellos no violan ninguna ley de derecho de autor.

Por otro lado, los no-creativos de las universidades norteamericans y los escritores profesionales de la Cultural Theory nos dan cátedra respeto de cómo esto no puede seguir así, pero la © está ahí, firme, junto a cada uno de sus pulidos nombres.

Pink sky

Blue planes

(I said)

And a dog

That has a name

Different from all others

Suddenly somewhat an animation

A giant jolly there

(or is it jelly?)

With all its size and colours

Taking part of the process

With no reason

At first

(getting down the overground)

At first it was

Nor being not nor being

Was prompted to me

But, may I be sued?

It was no like that day

When I noticed that Paul was dead.

A deep sorrow

And a liberation.

Borges:

Spaniards love the contradiction,

I don’t know why spaniards love the contradiction.

A mind of many minds,

The azur air, breathed.

The tennis courts, green and shiny.

The lord of commonsese and decorum

All in one ultrabook 1 day free delivery

If you dare amazon prime.

A place not seems a place.

(No keys. Some neightbour open.)

This is not exactly the aroma of the

Asphodelus.

The same money means

So many different things

If expended in different points

Of the history of humanity,

I think at the time i see

The energy pendrive drying

Locked in its grey box.

Sunset has overreacted again over us

With no blame and no caring.

The coffee she love will be closed

And she will love another.

The Bonnington plan is a failure

Because it has no movement.

Juan Maldacena propose

That we are a hologram

But cannot be sure not from

Another hologram; though that,

Being the case, wouldn’t be a problem.

And in the roof: a man

With a drill. By Jacop Epstein.

But with no drill, instead

the white pedestal of vanity.

Be sure he would put it back!

When we speak

Abstract conceptions became

Things, as for example

When we say

Flight. Like in

I have to take a flight.

Or even my flight.

Like if you were about to

Surf the tide or airs

Between destinies.

Such a lyric achievement!

So, that’s a thing you may think.

Two kinds of matter it seems there are:

The regular ordinary matter,

And the other one, more sublte,

Elusive to our senses.

Dont’ blame them, the chorus

Of tradition shouts in your tiny island.

More subtle, he may want to say

Quantic? A theory. I write and read,

I travel to seas and lands, walk and

Behold, yes, i take a lots of flights,

But in the search of theory

A quantum theory of consciusness.

Sometimes

Walking down the street

Sometimes I feel

uncountably happy

And then I welcome happiness

Because who knows

Where that hapiness comes from

But still

It should be welcomed.

I think heaven is reward

If you welcome.

And there they are:

Pineapple odors!

En Miami, en la

International Wine Fair:

Comimos canapés.

En Tampa, en la

Cata, le tiré el Malbec en la camisa,

Pero fue sin querer.

En la tienda de deportes,

Castor compró Charqui,

Fuimos a comerlo a un banquito

Pero era en polvo.

En el hotel lloré porque perdía a mi novia

Mi padre y mi hermano no tuvieron mejor idea

Que decirme que riera

Que lo más probable

Es que una pija negra la cogiera.

Monté en cólera

Ante su tremendo paisanaje,

Llegué hasta Pound, pensé en la Usura, tomé sus

Dólares

Y salí al pasillo

Los arrojaba al suelo y gritaba

“Agáchense,

Recojan

Lo que tanto ama,

Pecadores!”

¿Habrá sido

Un relato de un sueño?

Los vanguardistas fueron divididos en dos:

Los superconscientes y los inconcientistas.

Las golondrinas azules

han hecho…

Lo han hecho en el techo.

Anidan.

Los billetes de tranvía se pagaban

por millones de marcos.

Camiones transportaban el papel moneda

del banco a otros bancos

y quince días después, billetes de cien mil

en el río, un mendigo

los ha arrojado despectivamente.

Unos cordones cuestan

lo que costaba una zapatería.

Reponer un vidrio cuesta

lo que costaba una casa.

Un libro cuesta

lo que costaba una imprenta.

En K, por cien dólares

podés llevarte varios edificios.

En los círculos medios

una especie de demencia

se apoderó de sus actores

hasta entonces inamovibles

de sus normas y valores.

Ni la Roma de Suetonio,

dicen,

conoció estas orgías

cientos de hombres vestidos de mujer

cientas de mujeres vestidas de hombre

bailan ante la mirada complaciente de los policías.

Y Marcelo,

sobre el Massilia.

Todo esto,

sin gas.

¿Hasta qué parte de la forma

llega el copyright?

Digo

Pregunto

La sintaxis

¿tiene copyright?

Digo,

¿sería suceptible de?

Sin gas,

los marcelistas y yo.

“Toda esa agitación estudiantil estimuló en mí una ansiedad de liberación. Yo creía que a través de nuestra acción se iba a realizar la unidad de la América Latina. Teníamos un concepto mesiánico del asunto.

Para esa época no conseguía que alguien pensara como yo, de manera que estaba muy solo.

Mi padre siempre decía que yo era tan extremista que en la vida nunca iba a llegar a nada. Yo tuve una facilidad que nadie tuvo, la de que mi padre estuviera siempre en puestos oficiales importantes; yo utilicé eso todo lo que pude y viajé y viví exclusivamente para mis posiciones políticas.

Él sabía cómo pensaba yo y me respetaba, hasta creo que si hubiera podido me hubiera seguido.

¡Qué me voy a afiliar!

Cuando llegó Roosevelt todos fueron a recibirlo al puerto, también los stalinistas, que lo calificaban de gran demócrata. Yo dije: algo hay que hacer, le voy a gritar. Yo estaba en buenas relaciones con mi familia; no veía a mi padre, pero me encontraba con mi madre en una confitería del centro; y les pedí que me dieran una entrada para el acto del Congreso: el grito en castellano y en inglés. Cuando Roosevelt iba a empezar su discurso y todos estaban atentos para escucharlo, grité: “¡Abajo el imperialismo!”, pero no me dieron tiempo a gritarlo en inglés. Desapareció toda la gente que estaba al lado mío, quedé yo solito ahí. Creían que era un terrorista que iba a tirar una bomba. Después vinieron como 20 canas que me agarraron y me llevaron en el aire por las escaleras. Claro, cuando yo grité, mi padre estaba al lado de Roosevelt. La policía me preguntó sobre la forma que utilicé para entrar y yo le mostré la credencial que decía “Presidencia de la República”. Me llevaron a una pieza y me tuvieron ahí; yo pensé que me iban a destrozar. Después me llevaron a la Central de Policía, donde estuve varios días. Papá no podía hacer nada, ¡qué iba a hacer!  En cambio, el jefe de policía, el general Vaccarezza, a quien yo conocía, me dio una mano. Luego vino un amigo de mi padre y me sacó. Me llevaron a La Pampa en una especie de destierro; estuve allí un mes y aproveché para escribir “Prontuario”.”

“          ”.”          .

”.”

Al pleito

lo dimos a probar

Tu trabajo

te trabaja.

En definitiva,

este libro trata sobre la conciencia.

También trata de los nexos, las

divisiones, los cuerpos celestes, el copyright, el tiempo, las drogas, y los límites.

Estamos atrapados en una ilusión muy persistente

porque el universo se nos presenta sólo en la forma en que lo sentimos

cuando en realidad es puramente físico:

inerte, abstracto, uniforme, sin colores,

olores, sabores, dolores,

alegrías y tristezas.

Nuestro modelo de la realidad

no es más que una proyección pobre

de la inconmensurable riqueza física que nos sostiene.

El proceso de experiencia conciente no es

una imagen de la realidad

sino un túnel

a través de ella.

Y el proceso por el cual se conforma

la arquitectura de ese túnel

está fuera de él. Lo que es lo mismo que decir

que no podemos ser concientes

del proceso conciente.

Necesariamente.

Necesitamos saber si duele,

no cómo es que el dolor nos duele.

Parece.

Que chiquito se ve todo en tu teléfono.