Talvez estranhasse a sensação de distância,

apesar da sufocante

proximidade. Aquela casa alerta lembra

um poema ainda

necessário. Este afeto (cerimoniosamente

 

incômodo) subsiste no nervo

da neurose. Lutando

contra poucos — mas preocupados —

 

princípios de torcicolo. Não

 

adiantará trocar de rua para mudar

de direção; o afogado

também mantém o mar sobre o ombro

submerso. Estilhaço

sem lembrança de vidraça. De novo

 

a apatia confundida com

 

cansaço. Talvez recusasse

a dissolução

da distância, em privilégio

 

da inexistente proximidade. Nada

como a acidez

da certeza para

incitar uma ofensa quase suave.

 

 

de Mares inacabados